El otro día escuche esta frase en (por supuesto) una película ;-)
"Puedes ser muy amable, buena persona, benefactor, afable, de moralidad intachable...que al final, el número de personas que acudirán a tu entierro dependerá tan sólo del parte meteorológico"
y no sé porque andaba yo dándole vueltas y más vueltas a la frasecita mientras enharinaba unos lenguados para la cena, y es que es verdad lo que decía mi abuela "por la caridad entra la peste". Por qué... ¿por qué coño cuando te desvives por alguien y le dices a la cara verdades ( que estamos de acuerdo, realmente no suelen gustar a casi nadie) es entonces cuando agarran la dignidad que tu creías que habían perdido, y la utilizan para darte en los morros y dejarte tirada con una frase a lo Scarlet O´hara tipo: "no es justo que pienses eso de mi"? (joder, que pregunta más larga ¿y, qué de vértices tiene, no?)
Me explico. Hace como dos meses desayuné con dos compañeras de mi excurro, en menos de diez minutos se me pusieron a llorar, porque están amargadas trabajando ahí (no me extraña) y me pidieron palabras textuales "por favor, sácanos de aquí" ya que conozco a mucha gente... "Vale, manos a la obra"- me dije yo. Una de ellas a parte de currar en la editorial de trabajos de pseudosecretaria, es una excelente maquilladora y la otra ha estudiado publicidad y ahora me la tienen haciendo trabajitos administrativos con todo el morro del mundo y entre el dinero que le pagan, lo joven e inexperta que es y que la peña se "ostraiza", (si, me lo he inventado ¿qué pasa?) pues si encima dentro de un grupo editorial te encasillan, aunque tengas 20 masters y seas periodista, sencillamente la has cagado pero que no te lo imaginas...
Les dije que iba a organizar una comida en casa para que conocieran a ciertas personas con las que ya había hablado y que estaban dispuestas a cogerles el CV. Invito a gente del mundo de la publicidad muy bien conectada, un muy buen amigo mío que su hermana es una conocida actriz española de cine y su padre uno de los guionistas más afamados de este país, el cual me dijo que podría colocar a la maquilladora holgadamente en una cadena de televisión...
Organizo la comida para el día que a ellas les viene mejor, acuden quince personas, me gasto las pelas, cocino...y una hora antes de empezar la comida me llama la maquilladora que no puede venir y a los cinco minutos la otra que por que la una no viene ella tampoco...!!!!
Desde ese día hasta hace una semana no supe nada de las dos. Me llaman el otro día para no sé qué y logicamente les digo lo que les tengo que decir y encima se cabrean y ¡hala! a sacar a Scarlet O´hara a pasear!! y añado "gracias por no llamar para nada y esas cosas..." y una va y me contesta: "no me pasa nada, te agradezco lo que quisiste hacer por mi, es sólo que ya no estamos juntas todos los días y me es difícil ocuparme de gente que ya no está en mi círculo" Le contesto "no me he muerto que sólo he dejado de trabajar con vosotras y no sabía que era antes un subconjunto (¿alguien se acuerda de los dibus de mates?). Pero vamos que eso que me has hecho con la gente no se hace " y ¡hala! Scarlet de nuevo !! Y van y me quitan de facebook jaja al final me he tenido que descojonar, en fins q se ve el grado de madurez, sobre todo cuando le digo a una "madura" (le saco diez años) y me contesta toda digna: "Yo no mido la madurez por los años, eso es un error" (putos hacecasinada pseudo-adolescentes en pañales sin hipoteca y aún debajo del ala de mami, ni que diez años no significaran un mundo, bueno a veces no, veáse el caso de Zapatero y Rajoy, pero son los menos...)
¡Tocate las ...! Pero bueno!! ¿Pretendían que no les increpara sobre lo que paso? Joder...pues yo prefiero mil veces alrededor a amigos que me dicen a la cara como suena "tia te has pasado tres pueblos y eres una idiota y no me lo vuelvas a hacer" que a gente falsa. No soporto eso, me producen prurito los "siempre lo hago todo bien" y huyo como de la peste de ellos. Las personas que piensan que lo hacen todo bien no son de fiar, no aprenden y siempre te la meterán por el mismo sitio...
Una preguntita ¿me he vuelto loca o realmente tengo motivos para estar más molesta que una mona con almorranas? Estoy por poneros una foto y preguntaros si acaso tengo cara de tonta o algo...
Todo esto para deciros que a partir de ahora paso de la peña y quien necesite curro, pues a cagar a la vía...
Grrr me voy a comer los lenguados a ver si me templo...
y ya, ya...lo he vuelto a hacer, otro post como un chorizo de Pamplona, pero es que ...es que ...grrr
Si es que mi abuela era una crack...
La película de la frase de los lenguados enharinados por si a alguien le interesa se titula "Nothing But the Truth" y no está nada mal...
Gracias por aguantarme el rollo hoy...
muack
30 de septiembre de 2009
Buenos días...
Uhmmmmmm ...
Me acabo de levantar...
Afuera llueve y dentro...
no
Presión: 1015 mb.
Viento: Variable
Velocidad Viento; 6 Km/h
Cota de Nieve: 3200 m.
Viento: Variable
Velocidad Viento; 6 Km/h
Cota de Nieve: 3200 m.
Ganas de coger la bici: 100%
Sesión de Fisioterapia a las 19:45h: 110%
;)))
Y
Humedad Relativa (del exterior jejej...) : 74 %
(¡anda mira!, hoy coincidimos más o menos... ;-P)
Me estoy tomando un té con leche y en
la radio suena, a tope por supuesto,
esto....
¡¡¡¡¡Buenos días mi gente!!!!
y al ¿88? jejjej...
28 de septiembre de 2009
El post más corto que jamás escribiré...
90...
tic tac, tic tac...
Jeje (bis)
Pd: Remito a quien crea q estoy sufriendo una enajenación mental transitoria al post anterior
Un poquito de músiquita con fusión del lugar en cuestión...
¿Nooooo?
¿En serio?
Bueno...
¿Algo más... vehemente quizás?
;-P
Por cierto disculpad por las biblias que os meto siempre...
Os aprecio
Muack ;)))
27 de septiembre de 2009
¿Sabéis qué? Pues que acabo de comprar un vuelo a Marrakech para Diciembre. Me voy a ir para allá a rozarle los pelos al año 2010 con una amiga que no lo conoce. Tenía pensado ir antes q acabara el año, pero aún no habíamos podido cuadrar fechas, y...ya está!!
Si vuelvo ( porque no me extrañaría que en una de estas me quedara allí) lo haré justito para comer las uvas...
Necesitaba una cuenta atras hacia algo y para las que hacen "boom" al final soy demasiado cobarde o demasiado inteligente, depende de las gafas que te pongas, así que ésta comienza hoy.
Voy a hacer como cuando telecinco anuncia la bazofia de Gran Hermano:
Faltan sólo 91 días...
Si vuelvo ( porque no me extrañaría que en una de estas me quedara allí) lo haré justito para comer las uvas...
Necesitaba una cuenta atras hacia algo y para las que hacen "boom" al final soy demasiado cobarde o demasiado inteligente, depende de las gafas que te pongas, así que ésta comienza hoy.
Voy a hacer como cuando telecinco anuncia la bazofia de Gran Hermano:
Faltan sólo 91 días...
Os presento la Plaza Jeema El Fna en árabe:جامع الفناء ( que se pronuncia más menos yâmi al-fanâ) nombrada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1981. Es un lugar indescriptible, turístico y a la vez irreal...
Estaba sentada cenando en una de las cientos de terrazas que coronan este foro cuando tomé esta fotografía. Al final podéis ver una enorme pantalla en la que se estaba emitiendo el último concierto de los Rollings Stone y donde anteriormente por la tarde los transeuntes pudieron ver "Alien: El Regreso" sin voz y con una aún más enorme y aterrorizada Sigourney Weaver corriendo por las galerías de la Nostromo...
Es un lugar loco, embriagador, onírico, salvaje,...
Hay tanto que ver en Marruecos y todo es tan distinto a lo que hayas podido contemplar antes en otros lugares que logra que consigas vaciar el alma si es que quieres aprehenderlo en su totalidad...
Es mi sumidero particular (se me entiende) donde regreso cuando todo pesa demasiado...
Parece que la plaza ardiera por las noches con sus miles de luces, la vida bulle a tu alrededor, el muezin llama a la oración, te reconoces entonces prescindible, pequeña y te sorprendes pensando que nunca antes en tu vida te habías sentido tan bien al darte cuenta de lo real y hermosa que es esa aparentemente minúscula revelación...
La ciudad roja te llena los ojos aunque no quieras y cuando vuelves...si es que vuelves...,- porque la primera vez que la visité sentí que de algún modo una parte muy grande de mi estaba quedándose impregnada en sus calles, entre sus gentes. Y es que hay muchas formas de "no regreso"- sencillamente seguir...ya no es tan difícil.
Algunos llaman esto "sentir la llamada de África" de los orígenes de todo...
Y en este salto justo el día 28 cumpliremos un sueño mis cuatro ojos y yo (o sea yo y mi inseparable compañera de viaje: mi vieja Canon...) nos sentaremos toda la tarde en una duna del desierto del Sahara a dejar que la noche y las estrellas nos sorprendan...
Y por supuesto os traeré sus luces hasta aquí...
Lo dicho:
91...
Tic tac tic tac tic tac...
El Atlas preludio de Marrakech...
Y en este salto justo el día 28 cumpliremos un sueño mis cuatro ojos y yo (o sea yo y mi inseparable compañera de viaje: mi vieja Canon...) nos sentaremos toda la tarde en una duna del desierto del Sahara a dejar que la noche y las estrellas nos sorprendan...
Y por supuesto os traeré sus luces hasta aquí...
Lo dicho:
91...
Tic tac tic tac tic tac...
El Atlas preludio de Marrakech...
26 de septiembre de 2009
Escribo desde un pequeño despacho alargado y lleno de cosas de esas que uno nunca encuentra tiempo para tirar a la basura, y no hacen más que recibir indultos uno tras otro como si fueran a servir para algo en algún futuro cierto (apréciese la paradoja), igualito que los sueños la minoría de las veces...
Llevo rara muchos días. Todo el mundo lo ha notado. Me dicen "tienes los ojos así y la boca asao y no sé, no hemos podido contar con los dedos de las manos cuantas veces te has reído como en la canción, pero peor...".
Yo les he contestado a todos que no sé y es la verdad, no sé...
Solamente sé que íbamos a acostarnos y que le he dicho que no dejara los calcetines sucios en el suelo y que me ha contestado fatal y a mí me han salido del pecho un montón de cosas a borbotones y he tenido que agarrar el papel higiénico, porque se me habían acabado los malditos pañuelos ...(¿cómo coño se escribe klinex?), pero no es por él de verdad,... no es por mí, ni siquiera por los calcetines, que la verdad menuda tontería. Ya los llevara alguien a la lavadora, o se llevarán solos como suelen llevarse todos los calcetines del mundo mundial...
Es sólo que entiendo a Ernesto de "Los lunes que te debo" cuando dice que "si se sienta hoy a ver el mar sólo ve un charco que se mueve". A mí no es que me pase lo mismo. Yo ya no albergo esperanzas, ya es tarde para casi todo, sólo me pasa que le miro a él mirando el mar transformado en charca y me entra...lluvia, porque sé como se siente.
Total a mí por lo que se dice por mí, ni me va ni me viene.
Total por unos calcetines...
será por calcetines sin pareja...
que de eso en mi casa hay un montón, bueno dos,
pero vamos que con eso vamos como que de sobra...
¿Alguien está entendiendo algo?
Y también la culpa la ha tenido Toni de "Moriría por ella" que me ha escrito un mail muy educado después de preguntarle yo por sus clavículas accidentadas y estas cosas inocentes desde cualquier punto de vista menos desde el de la clavícula en sí y en la posdata va y me dice:
(tengo permisito para publicar esto of course)
"A veces, cuando pienso en tu blog, me viene a la cabeza la imagen de un corazón y de cómo le salen las venas y arterias que luego recorren el cuerpo. Luego pienso que el corazón es una gran semilla de donde salen raíces, que en el fondo, el cuerpo sólo es la tierra donde está plantado y de donde saca el alimento que el cerebro transforma en savia. Eso es lo que me transmite tu blog: que tienes raíces en tu corazón..."
Yo me he quedado mirando esto que me ha dicho y como no andaba yo ya tonta parió la abuela o algo así creo que era, que vaya gente más maja que hay en esta comunidad epistolar de epístolas para las estrellas, pero me han dado ganas de decirle a parte de
"gracias, por decir como dices todo siempre...",
que últimamente sueño bastante con hachas y torniquetes de todos los tamaños...
Total es una mierda tener raíces en el corazón o calcetines que echen raíces en el suelo...
Creo que tengo fiebre por dentro y que por eso hablo así, como si estuviera borracha (¡ojala!...quizá más tarde) o mi cuerpo tuviera 39º grados y subiendo,...
pero todos sabemos que todo lo que sube tiende a bajar irremisiblemente.
Y es que ni siquiera la tristeza escapa a las leyes de la gravedad...
- Así que no hay que preocuparse demasiado... - pensó ella mientras cerraba la última página del último libro que ha leído...y se quedaba muy quieta mirando las nuevas raíces que por recordar y por algo aún más importante, por saber a ciencia cierta que de algún modo estaba comenzando a olvidar, habían empezado a salirle lentamente desde el corazón...
(apréciese el contrasentido)
Llevo rara muchos días. Todo el mundo lo ha notado. Me dicen "tienes los ojos así y la boca asao y no sé, no hemos podido contar con los dedos de las manos cuantas veces te has reído como en la canción, pero peor...".
Yo les he contestado a todos que no sé y es la verdad, no sé...
Solamente sé que íbamos a acostarnos y que le he dicho que no dejara los calcetines sucios en el suelo y que me ha contestado fatal y a mí me han salido del pecho un montón de cosas a borbotones y he tenido que agarrar el papel higiénico, porque se me habían acabado los malditos pañuelos ...(¿cómo coño se escribe klinex?), pero no es por él de verdad,... no es por mí, ni siquiera por los calcetines, que la verdad menuda tontería. Ya los llevara alguien a la lavadora, o se llevarán solos como suelen llevarse todos los calcetines del mundo mundial...
Es sólo que entiendo a Ernesto de "Los lunes que te debo" cuando dice que "si se sienta hoy a ver el mar sólo ve un charco que se mueve". A mí no es que me pase lo mismo. Yo ya no albergo esperanzas, ya es tarde para casi todo, sólo me pasa que le miro a él mirando el mar transformado en charca y me entra...lluvia, porque sé como se siente.
Total a mí por lo que se dice por mí, ni me va ni me viene.
Total por unos calcetines...
será por calcetines sin pareja...
que de eso en mi casa hay un montón, bueno dos,
pero vamos que con eso vamos como que de sobra...
¿Alguien está entendiendo algo?
Y también la culpa la ha tenido Toni de "Moriría por ella" que me ha escrito un mail muy educado después de preguntarle yo por sus clavículas accidentadas y estas cosas inocentes desde cualquier punto de vista menos desde el de la clavícula en sí y en la posdata va y me dice:
(tengo permisito para publicar esto of course)
"A veces, cuando pienso en tu blog, me viene a la cabeza la imagen de un corazón y de cómo le salen las venas y arterias que luego recorren el cuerpo. Luego pienso que el corazón es una gran semilla de donde salen raíces, que en el fondo, el cuerpo sólo es la tierra donde está plantado y de donde saca el alimento que el cerebro transforma en savia. Eso es lo que me transmite tu blog: que tienes raíces en tu corazón..."
Yo me he quedado mirando esto que me ha dicho y como no andaba yo ya tonta parió la abuela o algo así creo que era, que vaya gente más maja que hay en esta comunidad epistolar de epístolas para las estrellas, pero me han dado ganas de decirle a parte de
"gracias, por decir como dices todo siempre...",
que últimamente sueño bastante con hachas y torniquetes de todos los tamaños...
Total es una mierda tener raíces en el corazón o calcetines que echen raíces en el suelo...
Creo que tengo fiebre por dentro y que por eso hablo así, como si estuviera borracha (¡ojala!...quizá más tarde) o mi cuerpo tuviera 39º grados y subiendo,...
pero todos sabemos que todo lo que sube tiende a bajar irremisiblemente.
Y es que ni siquiera la tristeza escapa a las leyes de la gravedad...
- Así que no hay que preocuparse demasiado... - pensó ella mientras cerraba la última página del último libro que ha leído...y se quedaba muy quieta mirando las nuevas raíces que por recordar y por algo aún más importante, por saber a ciencia cierta que de algún modo estaba comenzando a olvidar, habían empezado a salirle lentamente desde el corazón...
(apréciese el contrasentido)
24 de septiembre de 2009
El timbre ha sonado sobre las seis de la tarde...
Te ha traído un mensajero envuelto en un sobre de plástico azul. Me ha hecho firmar en un papel. Le he pagado y he cerrado la puerta muy despacio.
¿De verdad estás ahí dentro?...
Hoy ha hecho un día soleado. Un sol descontextualizado y extraño. Hubiera deseado que lloviera, no sé porqué...
No me hagas ni caso, "no sos vos soy yo"...aunque eso último sea una película que me gustó mucho por cierto, también es la verdad.
He abierto el sobre liberando el libro, me he enroscado en el sofá y he comenzado a leer...
Te ha traído un mensajero envuelto en un sobre de plástico azul. Me ha hecho firmar en un papel. Le he pagado y he cerrado la puerta muy despacio.
¿De verdad estás ahí dentro?...
Hoy ha hecho un día soleado. Un sol descontextualizado y extraño. Hubiera deseado que lloviera, no sé porqué...
No me hagas ni caso, "no sos vos soy yo"...aunque eso último sea una película que me gustó mucho por cierto, también es la verdad.
He abierto el sobre liberando el libro, me he enroscado en el sofá y he comenzado a leer...
Capítulo I
La Capital del Viento
Caía la tarde en aquella desértica y solitaria playa, el sol casi se posaba sobre el mar. Parecía que sólo centímetros los separaban. No era verano, y una recia brisa arrastraba el frío consigo.
Un hombre - del que sólo veo su espalda -, sentado sobre la fina arena, sujetando las rodillas con sus brazos, presencia en solitario la llegada de la noche. Su largo cabello se mueve marcando la dirección del viento mientras el sol traza sobre las nubes caprichosas formas de colores amarillentos y la brisa silba una suave melodía cuando intenta abrirse paso a través de su cuerpo.
Delante suyo, justo entre el mar y él, hay una mujer de espaldas. Debajo de un pañuelo azul claro, que también intenta desprenderse de su cabeza hacia la dirección que le dicta el viento, se adivina su cabello recogido en una coleta. Está sentada, ligeramente inclinada sobre su costado derecho, apoyando su manos sobre la arena y con el resto del cuerpo ladeado, mirando al suelo.
Ellos no hablan, no se escuchan palabras sobre la brisa que azota sus oídos pese a estar cerca. Sólo puede escucharse el sonido del mar acercándose a la orilla. Son como el sol y el mar en ese instante; parece a simple vista, que pudieran acercarse en cuestión de segundos.
Pero están tan lejos...
Fragmento de "Mi propia naturaleza" M. Blázquez
Ayer vino una amiga bajita a casa a ver "Up". Es bajita, porque tienes seis años, pero por dentro con sus dedos podría llegar a tocar justo la puntita del Everest...
- Tengo novio...y me ha regalado un collar de cuentitas rosas con una estrellita que cuelga en el centro llena de purpirinas plateadas...
- ¿En serio? Oye que majo ¿no? .Es muy importante ser detallista, no por lo que te regalen sino por el mero hecho de que alguien se tome la molestia de pensar en ti...
- ¡Claro!- dice mirando al techo muy pensativa- Pero es que es mi novio por eso tiene que hacerme regalos... Se llama Alvaro.
- Oye y ¿te vas a casar?
- Es que, ¡¡no quiero tener niños!!
- ¿Y eso? ¿Por qué?
- Pues porque hay que hacerles todo y huelen mal... Es asquerosoooo
- Bueno pero puedes casarte y no tener niños. Yo no tengo niños...
- Ya... ¿Y por qué tu no tienes niños?
- Porque no han querido venir. Y si vienen ¿qué harás tú?
- Pues que los cuide Alvaro, y yo al sofa a descansar...
- Amm... ( ¿y qué le digo si tiene todas las cosas más claras que yo?. Vale, mejor me callo...) - Julia ¿Quieres hacer este año el árbol de Navidad conmigo?
- ¡Gema! ¡pero si estamos en Septiembre!
- Ya, pero veras...Yo hago todos los años un árbol de Navidad distinto. En otoño paseo por el campo y recojo hojas del suelo, las meto dentro de mis libros preferidos y dejo que se sequen para poder pintarlas luego con spray dorado o plateado. Les pongo un cordelito, lleno todo el árbol con ellas y también de piñas de colores. Pero cada vez me canso más y este año necesito ayuda...¿querrías ayudarme tu?
- ¡¡Si!! - me dice mientras se abraza a mi cuello y a mi se me pone cara de tonta integral de kelloggs.
Estuvimos el resto de la tarde pintándonos. Cepilló mi pelo, me metió rimel dentro del ojo, anduvimos por el jardín cogiendo las primeras hojas para nuestro árbol particular y atando cordelitos en los rabos...
- No hemos visto el final de "Up"...
- Ya, pero no me importa. Así puedo volver... Gema ¿eres mi amiga?
- ¡Claro!
- ¿Cómo Rusell y Carl, aunque tengan edades distintas...?
- Igual, aunque bueno...Yo no soy tan vieja como Carl ¿no?
- Creo que no. Bueno, aunque no sé...
(¡¡Mecagoento lo q se menea..., jodía niña!! jejej...)
Una delicia de película. Os la recomiendo
besitos
- Tengo novio...y me ha regalado un collar de cuentitas rosas con una estrellita que cuelga en el centro llena de purpirinas plateadas...
- ¿En serio? Oye que majo ¿no? .Es muy importante ser detallista, no por lo que te regalen sino por el mero hecho de que alguien se tome la molestia de pensar en ti...
- ¡Claro!- dice mirando al techo muy pensativa- Pero es que es mi novio por eso tiene que hacerme regalos... Se llama Alvaro.
- Oye y ¿te vas a casar?
- Es que, ¡¡no quiero tener niños!!
- ¿Y eso? ¿Por qué?
- Pues porque hay que hacerles todo y huelen mal... Es asquerosoooo
- Bueno pero puedes casarte y no tener niños. Yo no tengo niños...
- Ya... ¿Y por qué tu no tienes niños?
- Porque no han querido venir. Y si vienen ¿qué harás tú?
- Pues que los cuide Alvaro, y yo al sofa a descansar...
- Amm... ( ¿y qué le digo si tiene todas las cosas más claras que yo?. Vale, mejor me callo...) - Julia ¿Quieres hacer este año el árbol de Navidad conmigo?
- ¡Gema! ¡pero si estamos en Septiembre!
- Ya, pero veras...Yo hago todos los años un árbol de Navidad distinto. En otoño paseo por el campo y recojo hojas del suelo, las meto dentro de mis libros preferidos y dejo que se sequen para poder pintarlas luego con spray dorado o plateado. Les pongo un cordelito, lleno todo el árbol con ellas y también de piñas de colores. Pero cada vez me canso más y este año necesito ayuda...¿querrías ayudarme tu?
- ¡¡Si!! - me dice mientras se abraza a mi cuello y a mi se me pone cara de tonta integral de kelloggs.
Estuvimos el resto de la tarde pintándonos. Cepilló mi pelo, me metió rimel dentro del ojo, anduvimos por el jardín cogiendo las primeras hojas para nuestro árbol particular y atando cordelitos en los rabos...
- No hemos visto el final de "Up"...
- Ya, pero no me importa. Así puedo volver... Gema ¿eres mi amiga?
- ¡Claro!
- ¿Cómo Rusell y Carl, aunque tengan edades distintas...?
- Igual, aunque bueno...Yo no soy tan vieja como Carl ¿no?
- Creo que no. Bueno, aunque no sé...
(¡¡Mecagoento lo q se menea..., jodía niña!! jejej...)
Una delicia de película. Os la recomiendo
besitos
23 de septiembre de 2009
- Tienes la zona del trapecio y la lumbar totalmente contracturadas. Justo aquí detrás de tu Om - dice como me dice siempre mientras acaricia el tatuaje del final de mi espalda con esa voz en la que a mi, las palabras "escafoides y cóndilo interno del húmero" me parecen trocitos de huesos de los versos de Neruda...
- Si, ya...es que ¿sabes? está semana hubiera deseado convertirme en una pelotita de esas de papel albal que uno moldea durante tres horas o siete a la vez que cuenta algo a alguien, para lanzarla luego a alguna parte por hacerse el gracioso y va y se pierde, y un día después de cuatro mil quinientos años aparece llena de pelusas quietita en un rincón, calentita y fosilizada...
- Pues no sé yo si eso va mucho contigo...- dice como me dice siempre con esa voz que huele a limpio y a escaparate con dulces y marcas en el cristal de vahos esperando pintadas de corazones- ¿En serio? ¿Por qué? ¿Por eso que me has contado? ¡buah...!
- Pues no, no va conmigo. Por eso tengo así la espalda. Pero alguien tenía que intentar en este mundo al menos una vez el covertirse en pelotita de papel albal ¿no?
- Tu no.
- Jo...
- ¿Qué?
- Gracias...
- Es un placer siempre hablar contigo, pelotita...
Pues claro al final salí de allí y me fuí derecha a comprarme el disco.
Porque tras días y días así como que tenían que pasar y raros muy muy raros...
Nada, o sea sólo raros muy muy raros...
Pues era lo mejor...
Quería encontrar una canción que voy a dedicarme ahora mismito
- Si, ya...es que ¿sabes? está semana hubiera deseado convertirme en una pelotita de esas de papel albal que uno moldea durante tres horas o siete a la vez que cuenta algo a alguien, para lanzarla luego a alguna parte por hacerse el gracioso y va y se pierde, y un día después de cuatro mil quinientos años aparece llena de pelusas quietita en un rincón, calentita y fosilizada...
- Pues no sé yo si eso va mucho contigo...- dice como me dice siempre con esa voz que huele a limpio y a escaparate con dulces y marcas en el cristal de vahos esperando pintadas de corazones- ¿En serio? ¿Por qué? ¿Por eso que me has contado? ¡buah...!
- Pues no, no va conmigo. Por eso tengo así la espalda. Pero alguien tenía que intentar en este mundo al menos una vez el covertirse en pelotita de papel albal ¿no?
- Tu no.
- Jo...
- ¿Qué?
- Gracias...
- Es un placer siempre hablar contigo, pelotita...
Pues claro al final salí de allí y me fuí derecha a comprarme el disco.
Porque tras días y días así como que tenían que pasar y raros muy muy raros...
Nada, o sea sólo raros muy muy raros...
Pues era lo mejor...
Quería encontrar una canción que voy a dedicarme ahora mismito
20 de septiembre de 2009
No sé que decirte...
No sé porque te digo,...-nada- aquí
teniendo un mensaje tuyo en mi bandeja.
Me has encontrado.
Yo no te busqué distinto que otras veces.
Lo cierto es que nunca me marché...
Perdóname, pero en este mi otro lado del espejo,
es desde el único sitio donde siento ya que puedo hablarte.
No sé porqué...ya no busco demasiados porques en ningún sitio.
Sólo se me ocurre confesarte
que hay personas que son sed
otras son agua
y que yo por mucho que me empeñe en lo contrario
sé que tu siempre serás mi sed hoy y dentro de mil años.
El último recuerdo de mi piel,
mi niño...
Llevo evitando contestarte días, como quien lanza una piedra en el camino una y otra vez de un lado para el otro, y piensa, pero aún así sigue para delante...
El sol me da en la cara ahora, creo... y sé que te alegrarás por mi.
Me quedo con eso,
pero me quedo aquí...
Un beso Mario y suerte con tu libro
No sé porque te digo,...-nada- aquí
teniendo un mensaje tuyo en mi bandeja.
Me has encontrado.
Yo no te busqué distinto que otras veces.
Lo cierto es que nunca me marché...
Perdóname, pero en este mi otro lado del espejo,
es desde el único sitio donde siento ya que puedo hablarte.
No sé porqué...ya no busco demasiados porques en ningún sitio.
Sólo se me ocurre confesarte
que hay personas que son sed
otras son agua
y que yo por mucho que me empeñe en lo contrario
sé que tu siempre serás mi sed hoy y dentro de mil años.
El último recuerdo de mi piel,
mi niño...
Llevo evitando contestarte días, como quien lanza una piedra en el camino una y otra vez de un lado para el otro, y piensa, pero aún así sigue para delante...
El sol me da en la cara ahora, creo... y sé que te alegrarás por mi.
Me quedo con eso,
pero me quedo aquí...
Un beso Mario y suerte con tu libro
19 de septiembre de 2009
Ayer por la tarde empecé a impartir el curso de taller literario en la asociación de Fibromialgia. Al final se han apuntado diez personas. Nunca había hablado en público delante de tanta gente. En el fondo y aunque alguno venga a rebatirme, soy muy tímida y la verdad es que me sorprendió notar que no estaba nerviosa, o rara o no sé algo...
El día anterior estuve preparando la clase, no demasiado porque creo que las cosas tienen que fluir por si solas y así fue exactamente como ocurrió.
Estas personas son como yo, viven en el dolor, conviven con él todos y cada uno de sus días y eso nos une mucho. Desde el primer momento se creó un ambiente cordial en el que daba gusto respirar. Cuando me pongo algo nerviosa suelo soltar gracejos sin parar y enseguida surgió la risa. Ella es capaz de derribar los muros más altos entre las personas y siempre es la mejor medicina que uno puede aplicarse.
Me dejaron una silla desde donde podía observarlos a todos. Me sentí...no sé como explicarlo. Fue raro. Todos tenían en la mirada cierto halo de melancolía. Pero aun así estaban allí buscando algo que espero que encuentren, al menos un poquito de paz y comprensión.
A. es la más joven de todos, creo que rondara los treinta y pocos. Tiene una mirada voraz, y adora leer y escribir, pero dijo que todo siempre terminaba en la basura porque piensa que no lo hace bien, yo sé que no es verdad porque cuando habla fija sus ojos lejos tímidamente y su rostro se transforma cuando le preguntas sobre los libros que a ella le han transmitido más. Sé que nos dará más de una sorpresa, estoy segura de que tiene muchas cosas que contar. P. está muy triste, tiene 74 años y cara y aspecto de niña, es una señora suave y elegante que eligió el lugar más escondido de la clase y que no paró de sonreírme sin atreverse a mirarme a los ojos más de dos minutos seguidos. Me encanta E. me recuerda un poco a mí, y eso que yo estoy lejos de encantarme jeje... Es sencillamente encantadora y muy inteligente. Lo está pasando mal y no ve la salida. Fue quien más cosas aportó a la reunión. Es tranquila y muy dulce. Ella si que ha escrito alguna vez algo y aún lo conserva. Parece como si su corazón guardara en secreto otros mundos delicados y distintos a los de su vida cotidiana.
Todos se habían traído un cuaderno que olía a limpio a nuevo y a esperanzas. Sentí mucha ternura cuando les pregunté si sabían lo que era un mandala. Contestaron al unísono que no. Les conté por encima de que se trataba y ellos apuntaron en su cuaderno todo lo que yo les estaba explicando. Vamos a leer libros en voz alta todo el invierno mientras afuera llueven los grises y los fríos y nosotros con lápices afilados de colores vamos a colorear mandalas con todos los tonos de los arco iris. Abriendo así un camino desde el interior de cada uno hacia el exterior para lograr que se arranquen a escribir cosas de ellos mismos.
Empezaremos por "Amor en tiempos del cólera" ¿Cómo no? ...Ya sabéis mi debilidad por este libro único...
Por otro lado nos ocuparemos del dolor que existe en nuestro interior. Creo que es como agua entre rocas, buscando siempre como salir, y a veces hay que ayudarlo. No encuentro mejor manera para hacerlo que leer y escribir permutándolo hasta el infinito.
Algunas personas que se han apuntado a este curso no han leído nunca un libro. Estas personas tienen mérito doble. Para mi es un honor acercarles de algún modo este mundo fascinante de la literatura. Y que lean en clase el primer libro de su vida para mí es también un regalo.
Espero que les guste todo lo que tengo pensado hacer y que encuentren al menos un sitio donde guarecerse todos los viernes y sentir que son un poquito parte de algo...
Les leí aquello que escribí sobre la carnicería de Mariano del pueblo y les encantó ver como la cotidianeidad cobraba de alguna forma vida en un papel antes en blanco. Todos conocen a Mariano y se partían de risa con mi descripción. Fue un momento muy bonito. Es a la postre un proyecto muy bonito con el que sinceramente estoy encantada.
Hoy me siento muy bien gracias a todos y cada uno de ellos...Son geniales.
Cuando tenía 16 años escribí una frase: "Toda la literatura del mundo es una fotocopia de la luna"
Mi objetivo será que cuando el año que viene miren a la luna vean libros abiertos esperando y ¿por qué no? páginas en blanco esperándoles tan sólo a ellos y a sus sentimientos...
Ojala.
Besos
El día anterior estuve preparando la clase, no demasiado porque creo que las cosas tienen que fluir por si solas y así fue exactamente como ocurrió.
Estas personas son como yo, viven en el dolor, conviven con él todos y cada uno de sus días y eso nos une mucho. Desde el primer momento se creó un ambiente cordial en el que daba gusto respirar. Cuando me pongo algo nerviosa suelo soltar gracejos sin parar y enseguida surgió la risa. Ella es capaz de derribar los muros más altos entre las personas y siempre es la mejor medicina que uno puede aplicarse.
Me dejaron una silla desde donde podía observarlos a todos. Me sentí...no sé como explicarlo. Fue raro. Todos tenían en la mirada cierto halo de melancolía. Pero aun así estaban allí buscando algo que espero que encuentren, al menos un poquito de paz y comprensión.
A. es la más joven de todos, creo que rondara los treinta y pocos. Tiene una mirada voraz, y adora leer y escribir, pero dijo que todo siempre terminaba en la basura porque piensa que no lo hace bien, yo sé que no es verdad porque cuando habla fija sus ojos lejos tímidamente y su rostro se transforma cuando le preguntas sobre los libros que a ella le han transmitido más. Sé que nos dará más de una sorpresa, estoy segura de que tiene muchas cosas que contar. P. está muy triste, tiene 74 años y cara y aspecto de niña, es una señora suave y elegante que eligió el lugar más escondido de la clase y que no paró de sonreírme sin atreverse a mirarme a los ojos más de dos minutos seguidos. Me encanta E. me recuerda un poco a mí, y eso que yo estoy lejos de encantarme jeje... Es sencillamente encantadora y muy inteligente. Lo está pasando mal y no ve la salida. Fue quien más cosas aportó a la reunión. Es tranquila y muy dulce. Ella si que ha escrito alguna vez algo y aún lo conserva. Parece como si su corazón guardara en secreto otros mundos delicados y distintos a los de su vida cotidiana.
Todos se habían traído un cuaderno que olía a limpio a nuevo y a esperanzas. Sentí mucha ternura cuando les pregunté si sabían lo que era un mandala. Contestaron al unísono que no. Les conté por encima de que se trataba y ellos apuntaron en su cuaderno todo lo que yo les estaba explicando. Vamos a leer libros en voz alta todo el invierno mientras afuera llueven los grises y los fríos y nosotros con lápices afilados de colores vamos a colorear mandalas con todos los tonos de los arco iris. Abriendo así un camino desde el interior de cada uno hacia el exterior para lograr que se arranquen a escribir cosas de ellos mismos.
Empezaremos por "Amor en tiempos del cólera" ¿Cómo no? ...Ya sabéis mi debilidad por este libro único...
Por otro lado nos ocuparemos del dolor que existe en nuestro interior. Creo que es como agua entre rocas, buscando siempre como salir, y a veces hay que ayudarlo. No encuentro mejor manera para hacerlo que leer y escribir permutándolo hasta el infinito.
Algunas personas que se han apuntado a este curso no han leído nunca un libro. Estas personas tienen mérito doble. Para mi es un honor acercarles de algún modo este mundo fascinante de la literatura. Y que lean en clase el primer libro de su vida para mí es también un regalo.
Espero que les guste todo lo que tengo pensado hacer y que encuentren al menos un sitio donde guarecerse todos los viernes y sentir que son un poquito parte de algo...
Les leí aquello que escribí sobre la carnicería de Mariano del pueblo y les encantó ver como la cotidianeidad cobraba de alguna forma vida en un papel antes en blanco. Todos conocen a Mariano y se partían de risa con mi descripción. Fue un momento muy bonito. Es a la postre un proyecto muy bonito con el que sinceramente estoy encantada.
Hoy me siento muy bien gracias a todos y cada uno de ellos...Son geniales.
Cuando tenía 16 años escribí una frase: "Toda la literatura del mundo es una fotocopia de la luna"
Mi objetivo será que cuando el año que viene miren a la luna vean libros abiertos esperando y ¿por qué no? páginas en blanco esperándoles tan sólo a ellos y a sus sentimientos...
Ojala.
Besos
17 de septiembre de 2009
Mira. Tu sabes como es esto...
Mierda, estoy casi segura de que así empieza un poema de alguien en alguna parte que adoraba, da igual, el caso es que yo nunca he dejado de buscarte, en noches en las que el insomnio te nombraba y yo a eso ya de las cuatro de la madrugada cansada de teclear estupideces, escribía por fín tu nombre y me asomaba a todos los balcones de tus apellidos, no sé si para no encontrarte o para perderte para siempre...
Y ayer u hoy, porque ya son las seis en ese reloj de la esquinita, te he encontrado.
Lo hiciste... Escribiste ese libro y al final, es cierto se ve Estambul, tu Estambul... pero yo no era, ni soy pelirroja, aunque vete tu a saber como me recuerdas en tus besos o en tus manos...o vete tu a saber como era yo antes...
A lo mejor has decidido la portada porque te hablé un día desnudos de pieles para abajo de Simonetta Vespucci, o lo mismo, porque después de mí, hubo otra persona con fuego en el cabello y suerte entre sus manos... Yo...aún prefiero pensar que ha sido por lo primero, la verdad.
No lo he leído aún. Me da miedo. De hecho aún no lo he comprado, bueno con los ojos sí,...justo esta noche en la que no tenía sueño, pero si ganas de ti, las mismas que desde hace dos años, justo desde que te marchaste para olvidarme en un puñado de palabras que ahora valen 17,95€...
Sé que no estoy yo sola, que ese libro es como un patchwork de todas las pieles que tocaste. Pero quizás describas ese día en Aranjuez, cuando me levanté para tirar una foto a unos señores y al girarme sonriente hacia nuestro banco, tu tenías en tus ojos esa mirada extraña con la que siempre te marchabas. Quizás hayas logrado describir alguno de mis besos, yo no lo logré con ninguno de los tuyos. Me compré y todo un juego de esos con probetas dentro, pero al destilar la solución con mis recuerdos estallaron en miles de pedazos y nunca jamás volví a sentir nada parecido. O quizás viviste nuestra historia para sentir y lograr escribir o para reducirla a meras anécdotas, a pedacitos, a polvillo blanco como una raya de coca hendida en un cristal barajada con una tarjeta de crédito del Bankinter... que tiene los tipos de interés ahora bastante majos. Aunque yo, vamos a entendernos, no tengo ni idea de drogas, sólo lo que he visto en las películas.
Sólo sé que hace algún tiempo me hubiera esnifado todas las rayas de los horizontes que nos separaban...
Ya, no...
¿Te acuerdas? Un día te abrí la puerta de mi casa y tu miraste todo muy lentamente. Recuerdo perfectamente que dijiste: "Ahora lo veo. Es cierto, no hay nada ya entre vosotros. Hay que pintar, y tampoco hay marcos con fotos o rincones en los que te apetezca sentarte a pensar..."
¿Sabes? hemos hecho obra. Según entras a la izquierda sigue estando la cocina, pero a la derecha hay una pared de un blanco luminoso llena de fotografías mías de África.
Enfrente, hay dos puertas y una pared grande entre ambas, que he decidido pintar con un marrón oscuro igual que la expresión "de repente" o "por que a mi me da la gana" y justo ahí he colgado mi foto "Inshallah". Ella es una visión de luz imposible y extraordinaria con la que me tope hace ya casi un año en uno de los arcos de las murallas de la ciudad roja... De tal manera que por la puerta de la izquierda se va a la habitación de matrimonio, por la de la derecha a la habitación repleta de estanterías con libros y por la del centro a Marrakech. El conjunto de las tres puertas me recuerda a mi cuento preferido, ya sabes...ese que nunca volví a comprar, "Alicia, en alguna parte menos donde debería haber estado" creo que se llamaba. Si bien es cierto que yo...ya no necesito pastillas para entrar en ninguna de las tres...
Bueno retomo eso de las horas humanas o los años luz...
Me voy a sacar un poco la lengua y a lamer algunas zonas que creo que lo necesitan, espero no provocarme una bola de pelo o algo, porque odio echar esas cosas por no saber toser correctamente o hacer gargaras...
Mierda, estoy casi segura de que así empieza un poema de alguien en alguna parte que adoraba, da igual, el caso es que yo nunca he dejado de buscarte, en noches en las que el insomnio te nombraba y yo a eso ya de las cuatro de la madrugada cansada de teclear estupideces, escribía por fín tu nombre y me asomaba a todos los balcones de tus apellidos, no sé si para no encontrarte o para perderte para siempre...
Y ayer u hoy, porque ya son las seis en ese reloj de la esquinita, te he encontrado.
Lo hiciste... Escribiste ese libro y al final, es cierto se ve Estambul, tu Estambul... pero yo no era, ni soy pelirroja, aunque vete tu a saber como me recuerdas en tus besos o en tus manos...o vete tu a saber como era yo antes...
A lo mejor has decidido la portada porque te hablé un día desnudos de pieles para abajo de Simonetta Vespucci, o lo mismo, porque después de mí, hubo otra persona con fuego en el cabello y suerte entre sus manos... Yo...aún prefiero pensar que ha sido por lo primero, la verdad.
No lo he leído aún. Me da miedo. De hecho aún no lo he comprado, bueno con los ojos sí,...justo esta noche en la que no tenía sueño, pero si ganas de ti, las mismas que desde hace dos años, justo desde que te marchaste para olvidarme en un puñado de palabras que ahora valen 17,95€...
Sé que no estoy yo sola, que ese libro es como un patchwork de todas las pieles que tocaste. Pero quizás describas ese día en Aranjuez, cuando me levanté para tirar una foto a unos señores y al girarme sonriente hacia nuestro banco, tu tenías en tus ojos esa mirada extraña con la que siempre te marchabas. Quizás hayas logrado describir alguno de mis besos, yo no lo logré con ninguno de los tuyos. Me compré y todo un juego de esos con probetas dentro, pero al destilar la solución con mis recuerdos estallaron en miles de pedazos y nunca jamás volví a sentir nada parecido. O quizás viviste nuestra historia para sentir y lograr escribir o para reducirla a meras anécdotas, a pedacitos, a polvillo blanco como una raya de coca hendida en un cristal barajada con una tarjeta de crédito del Bankinter... que tiene los tipos de interés ahora bastante majos. Aunque yo, vamos a entendernos, no tengo ni idea de drogas, sólo lo que he visto en las películas.
Sólo sé que hace algún tiempo me hubiera esnifado todas las rayas de los horizontes que nos separaban...
Ya, no...
¿Te acuerdas? Un día te abrí la puerta de mi casa y tu miraste todo muy lentamente. Recuerdo perfectamente que dijiste: "Ahora lo veo. Es cierto, no hay nada ya entre vosotros. Hay que pintar, y tampoco hay marcos con fotos o rincones en los que te apetezca sentarte a pensar..."
¿Sabes? hemos hecho obra. Según entras a la izquierda sigue estando la cocina, pero a la derecha hay una pared de un blanco luminoso llena de fotografías mías de África.
Enfrente, hay dos puertas y una pared grande entre ambas, que he decidido pintar con un marrón oscuro igual que la expresión "de repente" o "por que a mi me da la gana" y justo ahí he colgado mi foto "Inshallah". Ella es una visión de luz imposible y extraordinaria con la que me tope hace ya casi un año en uno de los arcos de las murallas de la ciudad roja... De tal manera que por la puerta de la izquierda se va a la habitación de matrimonio, por la de la derecha a la habitación repleta de estanterías con libros y por la del centro a Marrakech. El conjunto de las tres puertas me recuerda a mi cuento preferido, ya sabes...ese que nunca volví a comprar, "Alicia, en alguna parte menos donde debería haber estado" creo que se llamaba. Si bien es cierto que yo...ya no necesito pastillas para entrar en ninguna de las tres...
Así dan ganas de darse de cabezazos contra una pared ¿no crees?
Por otro lado felicitaciones por el libro. Te dejo que tengo que dormir un poquito. Tenemos cosas que hacer mañana jueves o sea hoy...hemos comprado una butaca que él quiere colocar por la tarde al lado de la ventana del salón, esa del fondo desde donde veo mi ciruelo, en la que ha calculado que todas las mañanas de este invierno de once menos cuarto a dos y diez podré sentir el único rayo de sol que nos visitará de noviembre a enero más o menos, y me ha dicho que era para mi...
Yo no tengo ni idea de latitudes ni de ángulos, sabes que soy de letras, pero a él los números siempre le hablaron en extrañas y preciosas lenguas, así que me he sentado en el sofa y me ha dado un beso. Me gusta ese hombre que saca su escuadra y cartabón para lograr regalarme el sol una estación entera. ¿Sabes que hizo el otro día? pasó el aspirador a todo el salón para limpiar los restos de la obra, se fue hacia los obreros que se marchaban en ese momento y les pasó la aspiradora por las asas de los maletines de las herramientas para que no se mancharan aun más
Por otro lado felicitaciones por el libro. Te dejo que tengo que dormir un poquito. Tenemos cosas que hacer mañana jueves o sea hoy...hemos comprado una butaca que él quiere colocar por la tarde al lado de la ventana del salón, esa del fondo desde donde veo mi ciruelo, en la que ha calculado que todas las mañanas de este invierno de once menos cuarto a dos y diez podré sentir el único rayo de sol que nos visitará de noviembre a enero más o menos, y me ha dicho que era para mi...
Yo no tengo ni idea de latitudes ni de ángulos, sabes que soy de letras, pero a él los números siempre le hablaron en extrañas y preciosas lenguas, así que me he sentado en el sofa y me ha dado un beso. Me gusta ese hombre que saca su escuadra y cartabón para lograr regalarme el sol una estación entera. ¿Sabes que hizo el otro día? pasó el aspirador a todo el salón para limpiar los restos de la obra, se fue hacia los obreros que se marchaban en ese momento y les pasó la aspiradora por las asas de los maletines de las herramientas para que no se mancharan aun más
la ropa y los coches...Te parecerá una tontería, pero yo no podía dejar de mirarle y de pensar que realmente no creo que haya mucha gente en el mundo capaz de hacer algo así...
Yo ahora puedo...verle.
Creo que eso fue gracias a ti.
Te prometo que de este invierno no pasa el leer tu libro, en cuanto le quite el plástico a la butaca y el sol acuda a esa ventana...
Mientras, permíteme que te haga un poco de publicidad que nunca viene mal...dicho sea de paso...
Te prometo que de este invierno no pasa el leer tu libro, en cuanto le quite el plástico a la butaca y el sol acuda a esa ventana...
Mientras, permíteme que te haga un poco de publicidad que nunca viene mal...dicho sea de paso...
Cuidate (siempre he pensado que esta palabra es como un portazo. ¿La quito? ¿la cambio?, No
...creo que no)
Bueno retomo eso de las horas humanas o los años luz...
Me voy a sacar un poco la lengua y a lamer algunas zonas que creo que lo necesitan, espero no provocarme una bola de pelo o algo, porque odio echar esas cosas por no saber toser correctamente o hacer gargaras...
16 de septiembre de 2009
Bueno pues en fín no sé que decir, pero no quiero dejar más ese coñazo de post flotando en la red como portada del blog.
Que ¿qué he hecho? Pues esta semana la verdad es que no recuerdo haber salvado a la humanidad ni nada por el estilo...
Me he encontrado fatal, porque a mi tiroides le ha dado por fastidiar y por entrarle un ataque de hipo, así que me cansaba un montón cuando intentaba ir simplemente del sofa al baño, o del baño al sofa, o de la cocina al sofa (¡Dios! tengo que dejar de picar en la nevera) o del sofa al ordenador. Así que no ha sido una semana así como muy emocionante...
Las hormigas han vuelto a instalarse en mi salón inopinadamente y me han transmitido que les ha encantado como ha quedado el nuevo color en las paredes ya que ahora la entrada a su hormiguero les parece más grande y ofrece mayor espacialidad...
Después ha llovido un poquito, lo suficiente para echarnos a todas fuera del alcance del último rayo de sol de la terraza justo en el momento de la tarde en el que más me apetecía ir a cansarme del sofa a mis macetas. Y ahora voy a ir a cansarme del ordenador al sofa...y a compartir la manta si ellas quieren (las hormigas digo) porque a veces mejor mal acompañada que sola...sobre todo cuando se está un poco así como tonta tirando a un tonto chillón que no suele combinar con nada...
Así que hasta que se me pase me voy a retirar de todos los lugares posibles inclusive de este, un rato pequeño de segundos humanos o de un puñado de años luz... No sé muy bien.
Pero que os quiero y esas cosas
Que ¿qué he hecho? Pues esta semana la verdad es que no recuerdo haber salvado a la humanidad ni nada por el estilo...
Me he encontrado fatal, porque a mi tiroides le ha dado por fastidiar y por entrarle un ataque de hipo, así que me cansaba un montón cuando intentaba ir simplemente del sofa al baño, o del baño al sofa, o de la cocina al sofa (¡Dios! tengo que dejar de picar en la nevera) o del sofa al ordenador. Así que no ha sido una semana así como muy emocionante...
Las hormigas han vuelto a instalarse en mi salón inopinadamente y me han transmitido que les ha encantado como ha quedado el nuevo color en las paredes ya que ahora la entrada a su hormiguero les parece más grande y ofrece mayor espacialidad...
Después ha llovido un poquito, lo suficiente para echarnos a todas fuera del alcance del último rayo de sol de la terraza justo en el momento de la tarde en el que más me apetecía ir a cansarme del sofa a mis macetas. Y ahora voy a ir a cansarme del ordenador al sofa...y a compartir la manta si ellas quieren (las hormigas digo) porque a veces mejor mal acompañada que sola...sobre todo cuando se está un poco así como tonta tirando a un tonto chillón que no suele combinar con nada...
Así que hasta que se me pase me voy a retirar de todos los lugares posibles inclusive de este, un rato pequeño de segundos humanos o de un puñado de años luz... No sé muy bien.
Pero que os quiero y esas cosas
15 de septiembre de 2009
Tengo dos hermanos. Una hermana de casi 50 años y un hermano de 46. Mi hermana fue mi segunda madre, ¿qué voy a decir de ella? cada vez que evoco recuerdos de mi infancia a cualquier edad la veo a ella jugando conmigo, despertándome, dándome de comer, sonriéndome, hablándome de respeto, dándome cariño...
Mi hermano tuvo menos suerte. Fue el denominado niño sandwich. Celos y soledades aderezaron su infancia o al menos eso cree él en su interior. Los sistemas educativos heredados de "paquito" no eran desde luego los más acertados, pero al menos las familias se esforzaban y hacían lo que podían por educar a su prole. Si un maestro llamaba a tu casa y contaba que te habías portado como un asno, las orejas se te ponían rojas mucho antes de sentir los sopapos que sin ninguna duda ibas a recibir de la mano de tus padres. Ahora los padres cuelgan el traje y ellas colocan los manolos en el zapatero y se van juntos con la 45 cargada a ver al maestro que ha osado llamar la atención al mierda de su hijo.
Mi hermano se llevó más sopapos que ninguno por desgracia, algunos merecidos y la mayoría la verdad es que no... Como mi hermana y yo que tampoco nos escapamos de ellos facilmente, a parte de tener que enfrentarnos a una educación machista en mi casa. Mi hermano pensaba que "fregar el suelo, quitar el mantel, barrer o limpiar las ventanas" formaban parte de un juego de mesa de Mattel para niñas. Y yo cuando leí "La casa de Bernarda Alba" en el colegio , una biografía de puertas para dentro de mi casa con vestido verde incluido, porque vivir eso jamás logró arrebatarme la alegría. Aún así mis padres hicieron lo que pudieron, lo mejor que supieron, modernizando incluso lo que les enseñaron a ellos y yo no les culpo ¿de qué sirve guardar esos recuerdos?.
Mi padre era y es un buen hombre. Tranquilo, amigo de los libros y con una superación personal impresionante que le lleva incluso a ningunear la ceguera completa de uno de sus ojos desde los trece años y que avanza inexorable en el ojo que le quedaba bueno, pero él agarra su lupa por el pescuezo todos los días y pasea por los caminos de los que habla Machado o Valle-Inclán o a veces por autopistas con peaje de Dan Brown. Mi amor por la lectura y el arte me lo inculcó él en esas largas tardes en las que me dejaba sentar a horcajadas cerca de la gran montaña de su barriga y me contaba cosas de su Melilla y de su Marruecos, de su caballo, de que los reyes magos eran los padres y que su niña tenía que saberlo "porque no debía vivir nunca más en la mentira". Mientras, yo le arrancaba las canas del pecho y le escuchaba y él reía a carcajadas. Tengo sus palabras en mis oídos vivas de tantas veces que se las escuché decir: "Estudia,... estudia mucho hija, sino no serás nadie nunca. ¿No querrás ser una analfabeta?". Y yo sonreía, y decidí huir como de la peste de esa palabra tan fea, porque si él me lo decía tanto debía ser peor a que te raptara el coco. Esas frases las seguí oyendo muchos años más tarde, a pesar de que aprobara siempre todo en el colegio. Hasta me las repitió cuando en el último año de carrera me quedaron por primera vez en mi vida tres asignaturas que un traspiés de amor hizo que se me antojaran dos Everest y medio juntos. Y me escuché decir: "¡Papa, por Dios, que aunque no las saque, ya sería imposible ser analfabeta!" y él me contestó levantando la vista de su libro dos instantes: "No acabar las cosas, es como no haber empezado". Nunca lo olvidaré.
Hoy he llamado a mi hermano por teléfono, quería regalarle unos árboles y rosales de mi jardín que voy a quitar la semana que viene. Ha cogido el teléfono su hija que la semana pasada cumplió 18 años:
- Hola Nerea cariño ¿qué haces?
- Aquí. Me voy a andar...
- Amm ¿está papa?
- Si, espera que te lo paso...
La niña tiende el teléfono a su padre
- ¡Joder tía!. Dile a tu tía que ahora le hablo que no puedo coger el teléfono... Me estoy lavando las manos ¡coño!. ¿No lo ves?
La niña tira el teléfono en la mesa:
- ¡¡¡Eres un gilipollas!!!
Mi hermano coge el teléfono:
- Dime...
-Hola que te llamo para decirte que el sábado voy a quitar esto y lo otro del jardín ¿los vas a querer?
- Sí, ponlos en una maceta y ya iré a por ellos. Te dejo que me voy a trabajar.
- Vale. Dile a la niña que se ponga que quiero decirle una cosa...
- Ponte que tu tía quiere decirte algo.
- ¿Nerea?
- ¿Sí?
- Tu padre es mi hermano. Que sea la última vez que llamas gilipollas a tu padre en mi oreja ¿Vale?. Eso no se hace, nunca, jamás. Porque has cumplido 18 años y ya no tienes edad para que tu padre te dé una torta, pero te juro que te tengo delante y hoy te la doy yo... (aquí me he pasado tres pueblos, lo reconozco y lo lamento)
- Si, venga ya tu me vas a dar a mí una torta...
La niña me cuelga el teléfono.
Silencio.
Bueno yo alucinando, pero en silencio...
En un silencio que se me antoja un agujero negro dentro de otro y dentro de otro y así hasta mil ciento veintidos agujeros negros...
Voy a volver a llamar no puede ser. Se le habrá quedado el teléfono sin batería...
- ¿Nerea?
- ¿Sí? ¡Ah! eres tu. Te voy a decir una cosita. Aquí la única gilipollas eres tú. No eres quien para decirle nada a mi hija. No se te vuelva a ocurrir decirle nunca nada más y mucho menos que le vas a dar una torta...
- No ha sido así. Le he llamado la atención, porque te ha insultado. Eres mi hermano...y ella mi sobrina...
- Y yo su padre. Así que ya lo sabes. Lo que me diga ella a mi no es de tu incumbencia. Porque además tu a papa y a mama les has dicho y hecho cosas peores...
Mi hermano se estaba refiriendo supongo a cuando a los veintidos años cumplidos y por leer a escondidas mi diario, mi madre se enteró de que yo me había acostado en casa con un tío o sea cuando mi madre se quiso dar cuenta de que había parido una tía normal que no iba para monja o algo parecido... Hubo consejo de guerra y todo donde a mi hermano se le reservó una plaza de honor justo en el centro del tribunal. Por lo demás si yo me hubiera atrevido a llamar "gilipollas" a mi madre en algún momento, os aseguro que no tendría cara que maquillar frente al espejo.
- ¿Te ha quedado claro todo lo que te he dicho?
- Si Paco, clarísimo. Supongo que Nerea estará escuchando. Que buena lección de vida le estás dando ahora mismo. Insultándome e increpándome delante de ella...
- Vete a la mierda - Mi hermano me cuelga el teléfono.
Silencio.
Bueno yo alucinando, pero en silencio...
En un silencio que se me antoja un agujero negro dentro de otro y dentro de otro y así hasta mil ciento veintidos agujeros negros...
Hace ya unas cinco horas que ha pasado esto y aún no consigo escuchar nada.
Mi hermano tuvo menos suerte. Fue el denominado niño sandwich. Celos y soledades aderezaron su infancia o al menos eso cree él en su interior. Los sistemas educativos heredados de "paquito" no eran desde luego los más acertados, pero al menos las familias se esforzaban y hacían lo que podían por educar a su prole. Si un maestro llamaba a tu casa y contaba que te habías portado como un asno, las orejas se te ponían rojas mucho antes de sentir los sopapos que sin ninguna duda ibas a recibir de la mano de tus padres. Ahora los padres cuelgan el traje y ellas colocan los manolos en el zapatero y se van juntos con la 45 cargada a ver al maestro que ha osado llamar la atención al mierda de su hijo.
Mi hermano se llevó más sopapos que ninguno por desgracia, algunos merecidos y la mayoría la verdad es que no... Como mi hermana y yo que tampoco nos escapamos de ellos facilmente, a parte de tener que enfrentarnos a una educación machista en mi casa. Mi hermano pensaba que "fregar el suelo, quitar el mantel, barrer o limpiar las ventanas" formaban parte de un juego de mesa de Mattel para niñas. Y yo cuando leí "La casa de Bernarda Alba" en el colegio , una biografía de puertas para dentro de mi casa con vestido verde incluido, porque vivir eso jamás logró arrebatarme la alegría. Aún así mis padres hicieron lo que pudieron, lo mejor que supieron, modernizando incluso lo que les enseñaron a ellos y yo no les culpo ¿de qué sirve guardar esos recuerdos?.
Mi padre era y es un buen hombre. Tranquilo, amigo de los libros y con una superación personal impresionante que le lleva incluso a ningunear la ceguera completa de uno de sus ojos desde los trece años y que avanza inexorable en el ojo que le quedaba bueno, pero él agarra su lupa por el pescuezo todos los días y pasea por los caminos de los que habla Machado o Valle-Inclán o a veces por autopistas con peaje de Dan Brown. Mi amor por la lectura y el arte me lo inculcó él en esas largas tardes en las que me dejaba sentar a horcajadas cerca de la gran montaña de su barriga y me contaba cosas de su Melilla y de su Marruecos, de su caballo, de que los reyes magos eran los padres y que su niña tenía que saberlo "porque no debía vivir nunca más en la mentira". Mientras, yo le arrancaba las canas del pecho y le escuchaba y él reía a carcajadas. Tengo sus palabras en mis oídos vivas de tantas veces que se las escuché decir: "Estudia,... estudia mucho hija, sino no serás nadie nunca. ¿No querrás ser una analfabeta?". Y yo sonreía, y decidí huir como de la peste de esa palabra tan fea, porque si él me lo decía tanto debía ser peor a que te raptara el coco. Esas frases las seguí oyendo muchos años más tarde, a pesar de que aprobara siempre todo en el colegio. Hasta me las repitió cuando en el último año de carrera me quedaron por primera vez en mi vida tres asignaturas que un traspiés de amor hizo que se me antojaran dos Everest y medio juntos. Y me escuché decir: "¡Papa, por Dios, que aunque no las saque, ya sería imposible ser analfabeta!" y él me contestó levantando la vista de su libro dos instantes: "No acabar las cosas, es como no haber empezado". Nunca lo olvidaré.
Hoy he llamado a mi hermano por teléfono, quería regalarle unos árboles y rosales de mi jardín que voy a quitar la semana que viene. Ha cogido el teléfono su hija que la semana pasada cumplió 18 años:
- Hola Nerea cariño ¿qué haces?
- Aquí. Me voy a andar...
- Amm ¿está papa?
- Si, espera que te lo paso...
La niña tiende el teléfono a su padre
- ¡Joder tía!. Dile a tu tía que ahora le hablo que no puedo coger el teléfono... Me estoy lavando las manos ¡coño!. ¿No lo ves?
La niña tira el teléfono en la mesa:
- ¡¡¡Eres un gilipollas!!!
Mi hermano coge el teléfono:
- Dime...
-Hola que te llamo para decirte que el sábado voy a quitar esto y lo otro del jardín ¿los vas a querer?
- Sí, ponlos en una maceta y ya iré a por ellos. Te dejo que me voy a trabajar.
- Vale. Dile a la niña que se ponga que quiero decirle una cosa...
- Ponte que tu tía quiere decirte algo.
- ¿Nerea?
- ¿Sí?
- Tu padre es mi hermano. Que sea la última vez que llamas gilipollas a tu padre en mi oreja ¿Vale?. Eso no se hace, nunca, jamás. Porque has cumplido 18 años y ya no tienes edad para que tu padre te dé una torta, pero te juro que te tengo delante y hoy te la doy yo... (aquí me he pasado tres pueblos, lo reconozco y lo lamento)
- Si, venga ya tu me vas a dar a mí una torta...
La niña me cuelga el teléfono.
Silencio.
Bueno yo alucinando, pero en silencio...
En un silencio que se me antoja un agujero negro dentro de otro y dentro de otro y así hasta mil ciento veintidos agujeros negros...
Voy a volver a llamar no puede ser. Se le habrá quedado el teléfono sin batería...
- ¿Nerea?
- ¿Sí? ¡Ah! eres tu. Te voy a decir una cosita. Aquí la única gilipollas eres tú. No eres quien para decirle nada a mi hija. No se te vuelva a ocurrir decirle nunca nada más y mucho menos que le vas a dar una torta...
- No ha sido así. Le he llamado la atención, porque te ha insultado. Eres mi hermano...y ella mi sobrina...
- Y yo su padre. Así que ya lo sabes. Lo que me diga ella a mi no es de tu incumbencia. Porque además tu a papa y a mama les has dicho y hecho cosas peores...
Mi hermano se estaba refiriendo supongo a cuando a los veintidos años cumplidos y por leer a escondidas mi diario, mi madre se enteró de que yo me había acostado en casa con un tío o sea cuando mi madre se quiso dar cuenta de que había parido una tía normal que no iba para monja o algo parecido... Hubo consejo de guerra y todo donde a mi hermano se le reservó una plaza de honor justo en el centro del tribunal. Por lo demás si yo me hubiera atrevido a llamar "gilipollas" a mi madre en algún momento, os aseguro que no tendría cara que maquillar frente al espejo.
- ¿Te ha quedado claro todo lo que te he dicho?
- Si Paco, clarísimo. Supongo que Nerea estará escuchando. Que buena lección de vida le estás dando ahora mismo. Insultándome e increpándome delante de ella...
- Vete a la mierda - Mi hermano me cuelga el teléfono.
Silencio.
Bueno yo alucinando, pero en silencio...
En un silencio que se me antoja un agujero negro dentro de otro y dentro de otro y así hasta mil ciento veintidos agujeros negros...
Hace ya unas cinco horas que ha pasado esto y aún no consigo escuchar nada.
12 de septiembre de 2009
¡Dios mío de mi vida! mis vecinos llevan todo el día de fiesta hawaiana en la piscina fijo que con tortillas de patatas, chorizo de Pamplona y empanadillas de atún de esas que venden congeladas y que son las únicas que respetan los bancos de atún de allende los mares, porque no llevan atún. Celebran la despedida de temporada de la piscina, ni que fuera algo que hay que celebrar. Vamos, no sé yo...
A las cuatro estaban con "Paquito el chocolatero", han seguido con "Miami Sound Machine", "la Camisa negra" y todas las demás del armario después y aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah Carlos Baute y esa canción que no se te despega de las orejas cuando la escuchas porque intentas a duras penas entender la letra y saber porque coño se fue a Marbella con Marta Sánchez...
Y ahora...Esperad. No puede ser. Pues sí, es cierto justo ahora estoy escuchando desde mi despacho alto y claro la canción de "La abeja Maya" . ¡Genial! ahora parece una fiesta gay...
No sé donde meterme. Os prometo que de puro casposo es insufrible.
Que a ver, no os equivoquéis ni un pelito, que a mi me gusta la parranda como la que más y que me meto dos vinos de mesa (¿ Muga mejor ?) y me bailo lo que me echen, pero no le encuentro el sex appeal a bailar la canción de "Heidi" (¡coño, lo estaba poniendo de coña y es la que está sonando ahora!) con el vecino del cuarto. Por que a ver, el lunes ¿qué haces? ¿te lo encuentras en el garaje a las siete de la mañana para ir currar y dices "hola" muy seria agarrada al portatil, mientras le miras y recuerdas que el sábado restregó su entrepierna contra las dos duchas de la piscina alternativamente mientras se arrancaba con la inolvidable de "Nueve semanas y media"?
Joder, no sé...es duro ¿no? A mí esa visión me parece casi...casi gore.
Andaaaa, aunque ahora que caigo., yo ahora no estoy currando y además no tengo carnet de conducir...
Voy a ver si les queda algo de tortillita jeje
A las cuatro estaban con "Paquito el chocolatero", han seguido con "Miami Sound Machine", "la Camisa negra" y todas las demás del armario después y aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah Carlos Baute y esa canción que no se te despega de las orejas cuando la escuchas porque intentas a duras penas entender la letra y saber porque coño se fue a Marbella con Marta Sánchez...
Y ahora...Esperad. No puede ser. Pues sí, es cierto justo ahora estoy escuchando desde mi despacho alto y claro la canción de "La abeja Maya" . ¡Genial! ahora parece una fiesta gay...
No sé donde meterme. Os prometo que de puro casposo es insufrible.
Que a ver, no os equivoquéis ni un pelito, que a mi me gusta la parranda como la que más y que me meto dos vinos de mesa (¿ Muga mejor ?) y me bailo lo que me echen, pero no le encuentro el sex appeal a bailar la canción de "Heidi" (¡coño, lo estaba poniendo de coña y es la que está sonando ahora!) con el vecino del cuarto. Por que a ver, el lunes ¿qué haces? ¿te lo encuentras en el garaje a las siete de la mañana para ir currar y dices "hola" muy seria agarrada al portatil, mientras le miras y recuerdas que el sábado restregó su entrepierna contra las dos duchas de la piscina alternativamente mientras se arrancaba con la inolvidable de "Nueve semanas y media"?
Joder, no sé...es duro ¿no? A mí esa visión me parece casi...casi gore.
Andaaaa, aunque ahora que caigo., yo ahora no estoy currando y además no tengo carnet de conducir...
Voy a ver si les queda algo de tortillita jeje
10 de septiembre de 2009
Que indignación siento. Es que con la gente no se puede...
Había quedado con mi amigo David para comer e ir después de museos del jamón o de los Thyssen. A mí a estas alturas del verano me daba como igual, y acaba de llamarme para decirme que no podía porque (es traductor y profe de Pilates) tenía que pasarse todo el día re-traduciendo un documental sobre la vida de Chet Baker que se estrenará proximamente en los cines (sii...estoy haciendo publicidad subliminal ¿Qué pasa?) y que por lo tanto nuestra comida y tarde de asueto quedaba anulada y yo le he contestado que no me puede hacer esto..., porque ahora tendré que coger la bolsa, la botella de agua, la toalla e irme todo el día a la piscina de casa a tomar el sol. Él me ha dicho que no se me olvide echarme aceite Johnson o Carbonell en su defecto. No sé que habrá querido decirme con esto pero bueno...
No sé que libro empezar. Ayer me compré cinco de un solo tacazo:
- "Firmin" Sam Savage
- "El Paciente Inglés" Michael Ondaatje
- "El Ejército de los Saris Rosas" Sampat Pal
- "Cautiva en Arabia" Cristina Morató que es una biografía de la Condesa Marga D´Andurain
Había quedado con mi amigo David para comer e ir después de museos del jamón o de los Thyssen. A mí a estas alturas del verano me daba como igual, y acaba de llamarme para decirme que no podía porque (es traductor y profe de Pilates) tenía que pasarse todo el día re-traduciendo un documental sobre la vida de Chet Baker que se estrenará proximamente en los cines (sii...estoy haciendo publicidad subliminal ¿Qué pasa?) y que por lo tanto nuestra comida y tarde de asueto quedaba anulada y yo le he contestado que no me puede hacer esto..., porque ahora tendré que coger la bolsa, la botella de agua, la toalla e irme todo el día a la piscina de casa a tomar el sol. Él me ha dicho que no se me olvide echarme aceite Johnson o Carbonell en su defecto. No sé que habrá querido decirme con esto pero bueno...
No sé que libro empezar. Ayer me compré cinco de un solo tacazo:
- "Firmin" Sam Savage
- "El Paciente Inglés" Michael Ondaatje
- "El Ejército de los Saris Rosas" Sampat Pal
- "Cautiva en Arabia" Cristina Morató que es una biografía de la Condesa Marga D´Andurain
(Se me ha olvidado poner el título del 5 libro como ha apuntado mi perspicaz amigo Zuñiga en comentarios. Es "El Lamento del Perezoso" de Savage tb...)
Para mí eso es como abrir una caja de bombones con la diferencia de que fijo que no encuentro ninguno que no me guste, primero, porque los he elegido yo y sería el colmo de la estupidez y luego por obedecer a una máxima que le escuché una vez en un restaurante a el poeta Francisco Brines "Hay que leer de todo siempre, porque leer es como comer y una sola poesía puede cambiar una vida para siempre". Yo estaba sentada en la mesa de al lado, había acabado de comer y terminaba lentamente mi vino mientras leía a Alicia llorando y chillando justo a punto de ahogarse con sus lágrimas. Recuerdo que sonaba Sinatra,...siempre sonaba Sinatra, de hecho creo que si no hubiera sonado siempre Sinatra y no hubiera podido escuchar y ver a más de un escritor en ese restaurante al lado del trabajo, no habría podido soportar todo lo que aguanté dentro del maldito Grupo Zeta. No había nadie más en el restaurante solo la mesa del poeta, donde siete personas escuchaban, ocho conmigo, acólitos silenciosos. Recuerdo que estaba en una época difícil, me estaba separando de mi pareja, y el que podríamos denominar mi amante aunque él se enfadara muchísimo y me dijera en más de una ocasión que él no quería ser por más tiempo el otro, ni acostarse conmigo tan sólo, me había mandado a vendimiar espárragos a Murcia tras concederle su deseo, intentaba encontrar un piso en Madrid para mi sola por primera vez en toda mi vida y todo era una mierda en general y particularmente hablando. Y allí estaba Alicia venga que te chilla y yo con los ojos fijos en el agua sin poder seguir leyendo para poder así rescatarnos cuanto antes. Yo creo que en ese cuento mío de Wonderland Alicia se ahogó del todo, porque cerré el libro justo ahí mismito, le pedí un bolígrafo a Gustavo el dueño y amigo de ese restaurante y escribí en la primera y amarillenta hoja de libro ya vivido:
"La indiscreta proximidad de mi mesa con la de usted, ha provocado un inevitable y delicioso vouyerismo en mis oídos:
"una sola poesía puede cambiar toda una vida"
Para mí hubo un antes y un después de Pedro Salinas y su frase ha sido todo un regalo.
Permítame pues este de segunda mano, y a cambio de su frase, devolverle un cuento...
Afectuosamente"
¿Qué pasa? que yo también se hablar con claveles en el ojal...No todo son tacos y reniegos jejeje. Cuando una se pone fina pues se pone...
Se lo dí a Gustavo para que se lo entregara, y yo me marché de nuevo al trabajo. A la hora Gus me llamó y me dijo que había leído en voz alta la dedicatoria, y que dejando su comida en el plato había salido a su coche para buscar un ejemplar de "Todos los rostros del pasado" libro antología que estaba presentando en el Cícculo de Lectores ese mismo día.
Lo abrió me lo dedicó y se lo dió a Gustavo para que me lo diera.
Yo nunca volví a comprar un nuevo "Alicia en el País de las Maravillas" ...
Bueno me voy a la piscina con el aceite Carbonell que me estoy poniendo trascendental y puede que levemente haya recordado otra época que interfiere cortocircuitándose sin remisión con el día "piscineico" escuchando a los Beach Boys que me quiero marcar...
La premenstruación es lo que tiene...ainsss. Han pasado dos años de esto, no ha llovido ni nada, bueno llover poco la verdad...
Creo que empezaré por "Firmin" de Sam Savage...los ratoncitos siempre me han gustado... mucho uhmmmm
Muakis
8 de septiembre de 2009
Socialista Caviar
Voy a hacer un post social. Sí, como esos de los blogs que trabajan al servicio de los periódicos (me corroe la envidia, como podéis ver, aunque yo ya tuve mi época en el mundillo y la verdad es que esa sensación nunca se olvida jeje la de escribir digo) y que todos los días se estrujan la neurona para escribir algo global, algo que nos nombre a todos. Pero a mi me gusta decir tacos, y resoplar o mejor dicho escribir "coño" y "ufff" por ese orden, así que a ver que tal sale...
Empezaré por una pregunta: ¿Tenéis alguna idea de que coño (ya vamos mal...) está pasando en este país?.
Porque no es muy normal que en "pijolandia"o sea en Pozuelo, como apuntó ayer un afamado presentador de telediario del cual no recuerdo el nombre, ocurran cosas como las que han ocurrido la madrugada del sábado. Ayer escuché a un reportero de calle decir: "Esta localidad situada al norte de Madrid no es un municipio marginal como alguno situado en el sur de Madrid" (así entre nosotros espero que le hayan despedido ya. Porque en la carrera de Periodismo se aprende algo fundamental y es que no se pueden emitir juicios mezclados con la información. Pero claro, si se siguieran estas normas de estilo la Cadena de Televisión Telemadrid cerraría, porque tiene una forma de dar las noticias de lo más retorcidillo. Yo lo llamo el telediario de los idiotas abducidos, pero esa es otra historia...)
Me gustaría responder a ese intento malogrado de periodista y decirle que mira, que sí que es verdad, que por ejemplo aquí en Pinto hay más pobres. ¡Vamos! que somos tan marginales y tan pobres que por no tener no tenemos ni delincuencia "jatetu"... Que somos tan pobres y tan del sur de "la city" que la gente sólo es pobre de las puertas para dentro de su casa, porque por no haber aquí no hay ni tiempo para sentarse a pedir. Sólo hay un pobre de puertas para fuera en Pinto, un exmotero lleno de tatuajes con tres perritos y un carrito de la compra lleno de recuerdos y de fotos de chicas de Playboy con aires ochenteros en los ojos que vive todo el año en la puerta de la Iglesia y que es tan ordenado que pide con horario. Mira su reloj, se levanta, se apoya en las jambas del siglo XVI siempre cuando se celebran las misas más solicitadas y proporcionalmente multitudinarias. Que no es lo mismo rezar a las altas instancias a las doce de la mañana que a las ocho. ¡Vamos, hombre! ¡dónde va a parar!. Luego vuelve a sentarse lejos de la puerta y de sus ojos cuelga un "close" tan claro que hasta te da un no sé qué acercarte en esos momentos para darle algún eurillo.
Bromas a parte, cuando logras deshacerte mentalmente de toda la gilipollez del instinto maternal adornado de lacitos y volantes por las hijas de esto mismo de las hormonas, pues como que a veces uno se alegra muchísimo de no tener hijos. Creo que si Darwin levantara la cabeza volvería a revisar todos sus estudios sobre la evolución, porque aquí señores míos como que vamos para atrás. Yo no sé que hace el Ayuntamiento de Pozuelo limpiando las calles de los deleznables actos de estos chicos. Yo si fuera juez les daba las escobas y los recogedores a esos chavales. Primero les ponía a limpiar las calles y a trabajar para pagar todo lo que han destrozado, luego les juzgaba. Para que entendieran, porque así en modo blando no vamos a lograr nunca nada, y ellos nunca van a "ver" lo que han hecho o lo que podían haber hecho que lo grave es que podían haber matado a alguien. También ponía a los etarras a barrer y los sacaba de la cárcel para construir de nuevo todo lo que destruyen sus bombas, pero cuando me pongo así mi pareja me critica y siempre me dice "tu serás socialista. Sí, pero una Socialista Caviar". Vamos, que dice que tengo ideas de derechas que no es para nada verdad. Yo siempre le contesto que tengo ideas derechas que parece lo mismo, pero no es igual...
Lo cierto es que no sé que mierda tienen los adolescentes en la cabeza hoy en día y la culpa es nuestra, sólo nuestra y de nadie más, y de "las" y "los" que habéis parido hijos al mundo sobre todo por supuesto...
Creo que en las casas no existe disciplina suficiente, que confundimos progreso con permisividad, que no logramos transmitir el valor de las cosas a las generaciones más jovenes, porque nosotros mismos no sabemos darle valor a nada en general. El problema es muy extenso y dentro de unos años vamos a lamentar muchas cosas. La clave está en la educación, no se le da el mismo valor al estudio, a la lectura que antes, ni a nada en general. Esta demostrado que una persona que lee asiduamente, logra expresarse y comprender mucho mejor. Logra avanzar por lo tanto en los estudios y por ello una persona que lee, se expresa, comprende y estudia hasta donde sea, eso da igual, puede entender los fundamentos del humanismo, la poesía, el arte, la sociedad y pensar.
Y quien piensa interioriza valores. Y esto, ...sólo esto es lo que podrá salvarnos en este futuro tan aciago que hoy mismo sin ir más lejos estamos labrando.
No creo que un niño de Pozuelo sea distinto de un niño de Malasaña o de Parla. Un niño siempre es una esperanza, o al menos debería. Y las esperanzas siempre esperan vestidas de blanco a que elijamos sus colores, a que escribamos los guiones, es sólo que quizás nos estemos equivocando a la hora de elegir las palabras, los colores, las armas...
A lo mejor si en vez de comprarles el primer móvil a los siete años o cuando nos lo pidan, les regalaramos "El Principito", "Grandes Esperanzas" o "Moby Dick" puede que las cosas empezaran a cambiar en la sociedad. Y si además pudieramos encontrar tiempo para leerlos con ellos, ese deseo utópico no sería sino una garantía real...
Ahí os dejo esto.
Empezaré por una pregunta: ¿Tenéis alguna idea de que coño (ya vamos mal...) está pasando en este país?.
Porque no es muy normal que en "pijolandia"o sea en Pozuelo, como apuntó ayer un afamado presentador de telediario del cual no recuerdo el nombre, ocurran cosas como las que han ocurrido la madrugada del sábado. Ayer escuché a un reportero de calle decir: "Esta localidad situada al norte de Madrid no es un municipio marginal como alguno situado en el sur de Madrid" (así entre nosotros espero que le hayan despedido ya. Porque en la carrera de Periodismo se aprende algo fundamental y es que no se pueden emitir juicios mezclados con la información. Pero claro, si se siguieran estas normas de estilo la Cadena de Televisión Telemadrid cerraría, porque tiene una forma de dar las noticias de lo más retorcidillo. Yo lo llamo el telediario de los idiotas abducidos, pero esa es otra historia...)
Me gustaría responder a ese intento malogrado de periodista y decirle que mira, que sí que es verdad, que por ejemplo aquí en Pinto hay más pobres. ¡Vamos! que somos tan marginales y tan pobres que por no tener no tenemos ni delincuencia "jatetu"... Que somos tan pobres y tan del sur de "la city" que la gente sólo es pobre de las puertas para dentro de su casa, porque por no haber aquí no hay ni tiempo para sentarse a pedir. Sólo hay un pobre de puertas para fuera en Pinto, un exmotero lleno de tatuajes con tres perritos y un carrito de la compra lleno de recuerdos y de fotos de chicas de Playboy con aires ochenteros en los ojos que vive todo el año en la puerta de la Iglesia y que es tan ordenado que pide con horario. Mira su reloj, se levanta, se apoya en las jambas del siglo XVI siempre cuando se celebran las misas más solicitadas y proporcionalmente multitudinarias. Que no es lo mismo rezar a las altas instancias a las doce de la mañana que a las ocho. ¡Vamos, hombre! ¡dónde va a parar!. Luego vuelve a sentarse lejos de la puerta y de sus ojos cuelga un "close" tan claro que hasta te da un no sé qué acercarte en esos momentos para darle algún eurillo.
Bromas a parte, cuando logras deshacerte mentalmente de toda la gilipollez del instinto maternal adornado de lacitos y volantes por las hijas de esto mismo de las hormonas, pues como que a veces uno se alegra muchísimo de no tener hijos. Creo que si Darwin levantara la cabeza volvería a revisar todos sus estudios sobre la evolución, porque aquí señores míos como que vamos para atrás. Yo no sé que hace el Ayuntamiento de Pozuelo limpiando las calles de los deleznables actos de estos chicos. Yo si fuera juez les daba las escobas y los recogedores a esos chavales. Primero les ponía a limpiar las calles y a trabajar para pagar todo lo que han destrozado, luego les juzgaba. Para que entendieran, porque así en modo blando no vamos a lograr nunca nada, y ellos nunca van a "ver" lo que han hecho o lo que podían haber hecho que lo grave es que podían haber matado a alguien. También ponía a los etarras a barrer y los sacaba de la cárcel para construir de nuevo todo lo que destruyen sus bombas, pero cuando me pongo así mi pareja me critica y siempre me dice "tu serás socialista. Sí, pero una Socialista Caviar". Vamos, que dice que tengo ideas de derechas que no es para nada verdad. Yo siempre le contesto que tengo ideas derechas que parece lo mismo, pero no es igual...
Lo cierto es que no sé que mierda tienen los adolescentes en la cabeza hoy en día y la culpa es nuestra, sólo nuestra y de nadie más, y de "las" y "los" que habéis parido hijos al mundo sobre todo por supuesto...
Creo que en las casas no existe disciplina suficiente, que confundimos progreso con permisividad, que no logramos transmitir el valor de las cosas a las generaciones más jovenes, porque nosotros mismos no sabemos darle valor a nada en general. El problema es muy extenso y dentro de unos años vamos a lamentar muchas cosas. La clave está en la educación, no se le da el mismo valor al estudio, a la lectura que antes, ni a nada en general. Esta demostrado que una persona que lee asiduamente, logra expresarse y comprender mucho mejor. Logra avanzar por lo tanto en los estudios y por ello una persona que lee, se expresa, comprende y estudia hasta donde sea, eso da igual, puede entender los fundamentos del humanismo, la poesía, el arte, la sociedad y pensar.
Y quien piensa interioriza valores. Y esto, ...sólo esto es lo que podrá salvarnos en este futuro tan aciago que hoy mismo sin ir más lejos estamos labrando.
No creo que un niño de Pozuelo sea distinto de un niño de Malasaña o de Parla. Un niño siempre es una esperanza, o al menos debería. Y las esperanzas siempre esperan vestidas de blanco a que elijamos sus colores, a que escribamos los guiones, es sólo que quizás nos estemos equivocando a la hora de elegir las palabras, los colores, las armas...
A lo mejor si en vez de comprarles el primer móvil a los siete años o cuando nos lo pidan, les regalaramos "El Principito", "Grandes Esperanzas" o "Moby Dick" puede que las cosas empezaran a cambiar en la sociedad. Y si además pudieramos encontrar tiempo para leerlos con ellos, ese deseo utópico no sería sino una garantía real...
Ahí os dejo esto.
7 de septiembre de 2009
6 de septiembre de 2009
Si es que tengo una salud que es una mieeeeeeeeeeeerdecita...!!!
Vosotros habréis pensado después de tantos días sin decir ni "mu", pues estará liadilla con la obra y esto... Pues no, o sea sí,...pero también tal y como pasaré a relataros inmediatamente ocupada con otros temillas inesperados pues a eso de las cinco de la mañana de esa noche de insomnio literaturizado, logré por fín que me entrara el sueño o algo parecido. Me voy al sobrecito caliente y a la mañana siguiente despierto con un grano dentro de la nariz de esos que duelen un esto si te acercas; con el ojo derecho hinchado sin poder abrirlo siquiera un poquito, porque me había picado un mosquito en el párpado; y con un dolor de gargante como si la Agrupación Nacional de Coopetativas de Ferreteros hubiera decidido hacer una fiesta al final de mis inexistentes amigdalas. Os juro que de verme con tal cuadro montado me entró la risa, porque lo que me pasa a mi, no le pasa a nadie.
Los obreros llegaron como siempre a las diez de la mañana (por cierto tengo que añadir que las paredes están quedando de fábula, con lijado a mano y todo después de dos días de aplicando una especie de pasta que las deja lisitas y suaves...) miraron a mi nariz y a mi justo por ese orden y se ofrecieron a prepararme un vaso de leche caliente (además majos majos eh!!...). Entonces ahí estaba yo metida en la cama tapada hasta arriba con la nariz roja, sin parar de toser con casi 39º de fiebre y el suelo de la habitación lleno de botes de jabón, mis orquídeas, peines, cepillos de dientes, esponjas, porque el techo del baño de la habitación ha sido un "ya que..." al cual no he podido, ni querido resistirme..., altavoces del salón, ordenador, televisión, y mis 7 pájaros esperando todos mi vasito de leche al cual añadieron unas galletas que sacaron de no sé donde y pensando que estaba viviendo una de las situaciones más raras de toda mi vida...
La fiebre no bajaba y llamé a mi seguro médico para preguntar que tomar más a parte de paracetamol. Tienen un protocolo de actuación impresionante y decidieron mandarme al médico sin decirles yo ni mu. Llegó a las dos horas y tras mirarme la garganta, oscultarme y hacerme cuatro preguntas se volvió hacia uno de mis obreros y dictaminó "tiene faringitis aguda y debe guardar cama y tomar antibióticos...". Uno de ellos salió disparado a la farmacia y otro hacia la cocina...
Y entonces yo a pesar de mi grano en la nariz, mi ojo cerrado y mi fiebre me sentí de repente muy mimada... Así que la que se va a meter en la cocina hoy voy a ser yo. Esta una de las formas que más suelo utilizar cuando tengo que decir "gracias" a alguien por algo.
Me he acordado de la película "Obras en casa" que os recomendé el otro día porque aparece una frase al final que reza: "dedicada a todas esas personas que surcaron los mares para llegar a nuestros países, y enriquecernos". Me parece una gran verdad.
El lunes ya habrán acabado y como que me va a dar hasta penilla.
Yo creo que hasta voy a colgaros una foto del salón y todo jeje
Vosotros habréis pensado después de tantos días sin decir ni "mu", pues estará liadilla con la obra y esto... Pues no, o sea sí,...pero también tal y como pasaré a relataros inmediatamente ocupada con otros temillas inesperados pues a eso de las cinco de la mañana de esa noche de insomnio literaturizado, logré por fín que me entrara el sueño o algo parecido. Me voy al sobrecito caliente y a la mañana siguiente despierto con un grano dentro de la nariz de esos que duelen un esto si te acercas; con el ojo derecho hinchado sin poder abrirlo siquiera un poquito, porque me había picado un mosquito en el párpado; y con un dolor de gargante como si la Agrupación Nacional de Coopetativas de Ferreteros hubiera decidido hacer una fiesta al final de mis inexistentes amigdalas. Os juro que de verme con tal cuadro montado me entró la risa, porque lo que me pasa a mi, no le pasa a nadie.
Los obreros llegaron como siempre a las diez de la mañana (por cierto tengo que añadir que las paredes están quedando de fábula, con lijado a mano y todo después de dos días de aplicando una especie de pasta que las deja lisitas y suaves...) miraron a mi nariz y a mi justo por ese orden y se ofrecieron a prepararme un vaso de leche caliente (además majos majos eh!!...). Entonces ahí estaba yo metida en la cama tapada hasta arriba con la nariz roja, sin parar de toser con casi 39º de fiebre y el suelo de la habitación lleno de botes de jabón, mis orquídeas, peines, cepillos de dientes, esponjas, porque el techo del baño de la habitación ha sido un "ya que..." al cual no he podido, ni querido resistirme..., altavoces del salón, ordenador, televisión, y mis 7 pájaros esperando todos mi vasito de leche al cual añadieron unas galletas que sacaron de no sé donde y pensando que estaba viviendo una de las situaciones más raras de toda mi vida...
La fiebre no bajaba y llamé a mi seguro médico para preguntar que tomar más a parte de paracetamol. Tienen un protocolo de actuación impresionante y decidieron mandarme al médico sin decirles yo ni mu. Llegó a las dos horas y tras mirarme la garganta, oscultarme y hacerme cuatro preguntas se volvió hacia uno de mis obreros y dictaminó "tiene faringitis aguda y debe guardar cama y tomar antibióticos...". Uno de ellos salió disparado a la farmacia y otro hacia la cocina...
Y entonces yo a pesar de mi grano en la nariz, mi ojo cerrado y mi fiebre me sentí de repente muy mimada... Así que la que se va a meter en la cocina hoy voy a ser yo. Esta una de las formas que más suelo utilizar cuando tengo que decir "gracias" a alguien por algo.
Me he acordado de la película "Obras en casa" que os recomendé el otro día porque aparece una frase al final que reza: "dedicada a todas esas personas que surcaron los mares para llegar a nuestros países, y enriquecernos". Me parece una gran verdad.
El lunes ya habrán acabado y como que me va a dar hasta penilla.
Yo creo que hasta voy a colgaros una foto del salón y todo jeje
4 de septiembre de 2009
Tengo insomnio y no sé porqué. Son las tres y pico de la mañana...
Ni que los insomnios tuvieran un "porque".
Son como los recuerdos astillados o los dolores de estómago...
Vienen, joden y se largan...
Me voy a contar algún que otro rebaño, que sino mañana me voy a reír con todo lo que tengo que hacer...
Hoy le he visto. No sé que cara se me pone a mi cuando entro por la puerta, supongo que de idiota integral, porque a mí ahí como que se me nota todo, pero el caso es que tendría que verse la suya cuando me ve aparecer...Sus ojos hoy parecían dos bombillas de 150 watios y a mí me han dado ganas de decirle: "no se te ocurra cerrarlos, porque si lo haces me tropezaré con los muebles y todo se quedará a oscuras, como los teléfonos colgados huerfanos de tu voz, como los espacios que nunca habitaste, como yo antes de tu risa... " Pero en vez de eso le he dicho "me duele todo" y de nuevo han sido sus manos y no otras las que me han procurado treguas...
Jo...y luego cuando le he contado lo de Acupuntura, le suelto un gracejo de los míos tipo: "dentro de dos años te hago la competencia. Que lo sepas..." y va y me contesta "no, porque probablemente trabajes para mi" y a mi se me han caído las bragas a plomo al suelo. Yo creo que hasta han sonado y todo ( tiene la culpa Emma de la "Ventana Indiscreta" que últimamente dice mucho "bragas" Joee y ya se sabe que pasa con las canciones del verano...)
Y entonces he abierto la boca para decirle mi amago de poema ese de los teléfonos oscuros...y no me acordaba que era exactamente lo q había pensado en un principio. Así que me he callado y le he mirado y más me hubiera valido acordarme de las frasecitas cursis de los "cuyonss", porque a mi en la cara se me nota todo...
El caso es que sólo le he mirado e inmediatamente se le ha instalado una sonrisa en la esquina de la boca de esas que apetece comerse todo el rato, de esas que contienen todos los sabores del mundo hendido en algún mapa entre los límites exactos de la frase: "Mas allá hay dragones..."
Y que bonita le quedaba prendida del abismo de sus labios...
Últimamente me quejo demasiado
Me voy a arruinar a masajes...ainss. Lo sé.
3 de septiembre de 2009
Mi casa...
Y así de paso aprovecho para recomendaros otra peli dulce y divertidísima.
Eso sí...otra para ir a buscar al videoclub del Sr Paco.
Estoy de un locuaz. Tengo incontinencia verbal o de teclado más bien...
Tres post en un día...
Y además me repito.
Tengo que salir más.
Lo sé...
Creedme que lo sé.
Creía que había visto todas las películas raras del mundo jeje...pero esta se lleva la palma y además me he reído un rato con ella...
No diré más q luego me tacháis de feminista, pero molaría no? jajjaja
Todos no, pero sé de alguno que se hubiera merecido un buen bocado por mi parte
Bueno, aquí os dejo esta extraña recomendación cinéfila para el fín de semana. Es del 2007 así que al videoclub de la esquina del Sr Paco o al Sr Emule...
Me voy a preparar pasta a la carbonara para mi y para los pintores (me siento como la de "Bajo el Sol de la Toscana" cuando le dicen: "Mire a su alrededor. En realidad ya tiene para quien cocinar..."
Besitos
No diré más q luego me tacháis de feminista, pero molaría no? jajjaja
Todos no, pero sé de alguno que se hubiera merecido un buen bocado por mi parte
Bueno, aquí os dejo esta extraña recomendación cinéfila para el fín de semana. Es del 2007 así que al videoclub de la esquina del Sr Paco o al Sr Emule...
Me voy a preparar pasta a la carbonara para mi y para los pintores (me siento como la de "Bajo el Sol de la Toscana" cuando le dicen: "Mire a su alrededor. En realidad ya tiene para quien cocinar..."
Besitos
He pagado la matrícula para estudiar Acupuntura...
¡Madre mía! de periodista del tres al cuarto a ejecutiva agresiva de publicidad y ahora ¡hala! ¡a clavar agujas a la peña!...
Son dos años de estudios y la verdad aquí en petit comité anónimo jeje
Estoy literalmente...cagada.
Tengo susto de mi misma, de esta ventolera que me ha dado por dedicarme a algo más divino y húmano, de empezar a estudiar algo tan jodidamente o sea...tan distinto a todo lo que he hecho durante estos últimos quince últimos años...Y no tengo susto por empezar a estudiar algo nuevo, sino porque cuesta un este y la mitad del otro...
Porque... ¿Y, si la pifio...? Que yo ya voy a por los 37 tacos sin frenos, cuesta abajo y en patines ¡por Dios!
Aunque la verdad es que si tengo algo que confesaros es que siempre fuí un médico frustrado... Sí,...me hubiera encantado estudiar esa carrera, pero todo se torció cuando tuve que enfrentarme sola a la primera integral y ví que no era la de "e" elevada a la "x" que esa me la sabía de corrido gracias al chiste...
Bueno pues en esas estoy.
Ya os iré contando...
Conversación esta mañana con la tía de recepción. Olga, un absoluto encanto:
- ¿Precio?
- Tal...
- ¡¡¡¡Pascuaaaal!! eeeh joeeee ufff...Venga vale. ¡Madre mía! (bis bis o sea....)
- ¿Qué estudios tienes?
- Periodismo...
- ¡Ah! entonces vale...
- Emmm...¿en qué influye? ¿Entrevistaré a las agujas antes de empezar?
- No, pero sólo pueden hacer este curso personal sanitario y licenciados...
- ¡Coño! (esto lo he pensado no lo he dicho, que Olga "entodavía" no sabe lo camionero que soy) - ¡Caspitas! (esto si que se puede decir mejor...Sólo pensarán que eres idiota, pero es mejor que piensen eso a que llevas tatuajes por todo el cuerpo...¡Mierda! Llevo tatuajes por todo el cuerpo..joeeee) ¿Y eso, por qué?
- Por que hay tanta materia que estudiar que sino te has enfrentado antes a algo así, mejor que no empieces...
- Bueno yo sí, en el periodo carbonifero, pero si...
- Nos vemos...
- Vale. Gracias
Las clases empiezan en Octubre a principios. Uhmmmm...otra vez ir a comprarse lápices, gomas que huelen a nata, rotuladores de colores y cuadernos vacíos. ¿Sabéis? Me hace mucha muchísima ilusión.
Que rara es la vida chicos...Jamás hubiera pensado en algo así hace tan sólo seis años atrás. Yo era invencible, inmortal, me encontraba siempre bien. Una gripe cada tres años como mucho y ni siquiera conocía a mi médico de cabecera cuando llegué a este pueblo. Ahora ya sabéis...hasta nos vamos juntas de viveros y le podo las rosas de su jardín...(me repito como las viejillas. Esto va mal)
A veces lo peor nos pasan por algo, para cambiar quizás cosas que antes y de principio estaba mal, o para reajustar nuestro modo de vida, inclusive para cambiar como pensamos, o mucho más interesante todavía, para empezar a ser por fín quienes eramos en realidad...
Y ahora me encuentro en la meta de salida de algo nuevo que nunca hubiera pensado que iba a incorporar en mi vida y que os confieso que nació desde mi más profundo deseo de ayudar a otros como yo que sufren la misma enfermedad, de estudiar desde otro punto de vista esta mierda y ver si se pueden paliar en cierto modo sus consecuencias...
No me quejo, que otras personas se levantan por las mañanas y les espera una silla de ruedas por ejemplo, ¡vamos! que es verdad eso de "hay cosas mucho peores". Y aún así la gente se adapta, porque en el fondo todos somos grandes y porque mola comprarse gomas de borrar que huelen a nata...
Estoy contenta, rara, cagada, excitada, extrañada...pero muy contenta, porque me he dado cuenta de que llevaba demasiado tiempo sin tomar ninguna decisión que afectara a los cimientos de mi vida lo suficiente como para sacudirlos del todo y ¿sabéis que?...
sienta genial.
2 de septiembre de 2009
Todos a la vez, no eh!...que sólo hay 4 gatos.
Lo que si me ha quedado claro es esto: si alguna vez quiero marcharme de casa, sólo tengo que poner un anuncio en el blog similar al anterior...
He recibido mails muy interesantes, en serio. Algunos incluso ilustrativos...
Coñas fuera. Aquí sigo con cuatro bocas que alimentar y vosotros sólo pensando en alimentar...
laS míaS
Hombre! si me escribe Billy, no digo que no...que yo decente pues como que no soy, pero fiel sí eh!...
Menos la frase anterior, que para nada es una broma, había dicho "coñas fuera" Así que sigo...
Mañana viene el pintor a alisar las paredes, y yo ya estoy pensando en la de polvo que se me va a lenvantar en casa de nuevo.
El viernes publicaré de nuevo el anuncio a ver si hay más suerte, será algo así:
Regalo 4 gatitos blancos de un mes de vida de ojos azules y verdes
(los regalo de uno en uno. Evidente-mua...)
Se han colado en el jardín de una amiga, ella está embarazada y no se puede hacer cargo de ellos. Si no les encuentro casa muy pronto, tendremos que abandonarles de nuevo a su suerte...
Quien quiera alguno que se ponga en contacto conmigo en el mail:
A lo mejor así...
los gatitos y no yo tendrán más suerte...
¡Andaaaa!...¡pandilla golfos!
besitos para vosotros
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