No sabes lo que me odio, por rendirme a la certeza en días grises como hoy, en días extraños como hoy, en días de lluvías exactas como aquella en la que nos dijimos adiós por primera, única, y quizás última vez, aunque después hubiera muchas despedidas más, pero ninguna jamás volvió a saber o a quizás doler igual...
¿lo recuerdas?

No sé exactamente que es lo que estoy escribiendo aquí o lo que es peor que es lo que estoy haciendo aquí...

Iba a ser una poesía..creo, pero ya no sé como se hacían y además, iba a joderla irremisiblemente en la siguiente estrofa o párrafo o abismo, porque si pudieras...si quisieras contestarme y me dijeras: ¿A qué lluvía de todas las lluvías del mundo te refieres? y yo tuviera que responderte, diría algo así: Sí, hombre...aquella lluvía furiosa que se desmayó sobre los cristales de tu coche y mi tristeza aparcados en la Castellana al lado de canal, cuando salimos de ver la exposición de fotografía, esa que se titulaba "Culos"...

Y ahí, exactamente ahí ...en ese mismo momento, en el caso hipotético de que hubiera logrado convertir en poesía, en versos, o en suspiros todo lo anterior, (porque no sé si lo sabes, porque hace mucho tiempo, pero yo, ya no soy poeta, justo desde más o menos cualquier día de diciembre del dos mil siete sobre las cero cero y un minuto...) en el momento en el que hubiera dicho "culos", esta lluvía, la de hoy, esta exacta, esta y no otra, habría disuelto en cualquier charco de cualquier acera la palabra poesía...

Así que no lo voy a hacer...

Yo sólo estaba diciendo que no sabes lo que me odio por rendirme a la certeza en días grises como hoy, en días extraños como hoy, en días de lluvías exactas, como aquella en que nos dijimos adiós por última y primera vez, que no sabes lo que me odio, porque la última vez que sentí que estaba viva fuera solo entre tus brazos...