This is not a love song...

Pues el otro día me fui a tomar un té con un amigo...
Siempre quedamos en el mismo bar, tiene velas en todos los rincones, de esas que han encendido cientos de conversaciones distintas y cada gota de cera fue una risa de alguien, o una lágrima o un silencio...y a pesar de eso, no se han consumido todavía. Las ventanas son de madera pintadas de azul con la parte de abajo opaca como las de los pueblos donde siempre hace mucho frío.

Él siempre pide al camarero un té rojo sin azúcar, y yo un poleo, y luego él fuma y fuma y fuma y fuma y fuma como la oruga de Alicia, y me pregunta: "Who are you?..." así con voz muy de dentro que a mi a veces me da como mucho susto (podéis ver el humo que suelta en la foto de la cabecera de este blog :-P y hace que me escucha muuuu concentrado. No le gusta hablar mucho. Es Escritor y Poeta (a veces no es lo mismo). Él dice que no, pero la verdad es que da miedo, también...es un cansino, porque cada vez que le digo que me encanta como escribe deja un: "Pffff...", así sin más en el aire, y a mi con ganas de meterle una derecha. El otro día le dije: "Escríbeme un poema..." , y él contestó: "¡Y para qué coño quieres tu poemas...!" y yo (en vez de contestarle la verdad que no era ni más ni menos: "pues porque a veces necesitaría saber que habito de verdad en algún sitio..." cosa que él habría entendido perfectisimamente), pues le solté una gilipollez: "todas las mujeres queremos poemas..." (joder, me estoy escuchando ahora y me están entrando ganas de vomitar por tamaña cursilada ;P) y la líe parda ¡claro! porque acompañado de mi fiel pestañeo fijo que sonó a "Anda, bésame...sólo un poco", y eso me hizo pensar...

Nunca he sido mujer a la que - digo yo- entraran ganas de dedicar sonatas, he levantado muchas pasiones (mi abuela decía que la modestia es la virtud de los hipócritas, y una será muchas cosas, pero antes muerta o puta (mejor invierto el orden ¿no? => perdón: puta o muerta que... "eso") pero la verdad, es que se han circunscrito sobre todo a los límites de los dormitorios, luego como siempre iba a mi bola, he levantado grandes indiferencias, grandes cabreos, grandes tempestades, grandes penes pasajeros, etc´s, grandes abandonos: no...
porque lo cierto es que siempre me iba yo antes, menos una vez, y todavía duele. Duele no por el resultado, sino por que ni siquiera lo hizo en persona, sino que me envió un correo: "no puedo verte - dijo- si te viera sencillamente no podría marcharme..." (¡mira! ahora que lo pienso me dedicaron una salida poética donde las haya...) Era mentira por supuesto: Todos los abandonos que no dejan olor a pólvora en el aire corresponderán en la mayoría de las ocasiones a un amor que probablemente jamás existió, y eso siempre es...tan triste, porque de una cosa estoy segura: que el amor se merece al menos un comienzo...

Ahora vivo con un "te quiero mucho, perooooo...." que siendo muy mala, malísima ... es como elegir compartir tu vida con un San Bernardo en vez de con cualquier peligroso ...¿presa canario?

Y en eso pensaba yo, mientras a mi amigo se le quedaba el cigarro colgando de la boca como las casas de Cuenca en sus acantilados de mentirijillas - en vivir al menos una sola vez...dentro de un poema, para quizás existir por fin, para ser acariciada por primera vez, para olvidar de paso...aunque eso sé que es lo único que se le da mal a los poemas: el olvido.

Yo quería, en ese momento, haberle contado un sueño que tuve a mi amigo, pero antes me gustaría hablaros de las balas trazadoras, suelen usarse de noche para apuntar mejor, están rellenas de pólvora que en contacto con el aire estalla y permite ver la trayectoria del proyectil. Su peculiaridad es que cuando entra dentro de ti, ardes por dentro...y te destruyen.

Hace un año de este sueño (de fondo suena una música que proviene de ninguna parte): "Llovía. Estaba en un callejón, frente a mi una casa: hueca. Una casa de la que sólo queda la fachada, como un cubo recortado lleno de escombros. Desde mi posición podía ver una luna llena enorme a través del dibujo de una de las ventanas de la casa. Una luna jaspeada de lluvia y tú, pasabas a mi lado, pasabas por mi callejón y no me veías. Ibas al cine, porque aunque estaba hueca esa casa tenía en la fachada central una marquesina iluminada con un montón de gente esperando para entrar a ver algo. Las letras eran rojas, pero no recuerdo el título, y yo salía de la oscuridad detrás de ti, pero de repente desaparecías y me encontraba en la puerta del cine donde una multitud miraba asustada a un hombre con bigote en ropa interior que estaba atado de pies y manos a una silla, y yo me acercaba a las cuerdas para soltarle, pero alguien me decía: es una trampa, si le mueves ¡mira! y señalaban a una flecha enorme apostada en la entrada de la casa que apuntaba justo entre los ojos al señor, aún así...yo le soltaba las manos y los pies. La flecha salía disparada directa a su cabeza y acababa son su vida. Pude ver el reguerito de sangre manando de su frente, y su cabeza ladeada con los ojos fijos y abiertos. Lo siguiente que recuerdo es que me entraban unas ganas de llorar tremendas...y lo hacía y así: desperté. No había rastro de ti por ninguna parte"

En su momento me inquietó muchísimo, hoy, con esa patina irónica que me permite continuar respirando cual si portara una escafandra en una atmósfera completamente hostil...si me paro a pensarlo creo que:

La casa era yo justo después del paso de una bala trazadora. La luna justo aquella de ese día. Sé que lo recuerdas. El cine pfff....ni idea: ¿mi pulmón?¿dónde aún te encuentro? ¿mi vida?. La lluvía: starring: la lluvía, y que ese día simplemente me cargué a Cupido, al que previamente había dejado en bragas, pintado un mostacho enorme por cabrón con una trampa a lo Indiana Jones...con su propia medicina"

¿Sabes? me han escrito un poema...o sea a mi no, pero es... yo. El autor no lo sabe (bueno sí porque se lo dije ayer) no lo ha hecho a posta. No me conoce de nada.

Pero lo cierto es que ayer viernes me sentí la mujer más zurda del mundo...